JorHaw

Difícil acreditar

2012-01-16T01:24:00.002-02:00

Hoje foi um dia de dificuldades. Dificuldade em acreditar na notícia recebida que meu amigo de infância Isaque Ribeiro veio a falecer. Dificuldade em passar o dia desse jeito não querendo acreditar. Dificuldade para encontrar um título para esse texto que me custa escrever. Acho que o Isaque era um desses caras fantásticos que a gente não consegue esquecer. Tenho uma dezena de boas lembranças da minha infância envolvendo a sua pessoa e que até ontem recorrentemente contava aos sorrisos para todos. Falar da gente com tanta sinceridade, lembrar das coisas, dói. Chegou a hora de fazer isso.

Eu me lembro perfeitamente quando ele veio para a minha sala. Cara e cabelo de índio e fama de custoso. Diziam que ele era brigão, que dava trabalho e tudo mais. Não pensei duas vezes e com uns 7 anos falei pra mim mesmo, taí meu inimigo número 1 ! Meu Lex Luthor ou coisa parecida. Acho que ele nem se dava conta disso e eu lá, elegendo ele meu inimigozinho das brincadeiras infantis. Lembro que ele foi o primeiro cara que eu briguei , depois da minha festinha de aniversário de 7 anos e rolamos no chão com muita categoria, feito gente grande. Eu era grande e ele era bravo, não afinava não. Aí a tia Natalina veio e separou a gente e nos poupou de ir pra secretaria. Mas oportunidades não faltariam. Lembro que continuamos com briguinhas e até levei uma surra memorável do meu pai por causa disso. Lembro de quando chamei um outro amigo-mais-chegado-que-irmão meu, o Ruither e falei: " Vamo bater no Isaque? " Ele aceitou e chegando lá quando vi que a coisa ficou feia debandei e deixei o pobre do Ruither apanhando.

Aí até que um dia que chegou outra tia fera , a tia Ozirene. Também me lembro que ela nos colocou sentados um frente ao outro na escada do prédio "velho " e perguntou algo como, pra que isso? E lembro que meio que não sabia a resposta. E simples assim ficamos numa boa. Amigos como no fundo éramos desde o começo. Passei o dia com a imagem que nunca esquecerei na minha mente daquele indiozinho sorridente com o dedo ligado na tomada 24 horas correndo pelo pátio "velho ". Lembrei de tudo. Lembro de quando tinha uns 8 anos, meu pai me buscou e paramos pra conversar os três. Meu pai bateu o maior papo com ele e ele deu um cartão da loja do pai dele pro meu. E lembro dele falar, depois você vai lá tio, feito gente grande. Evidentemente conquistou respeito e admiração dos meus pais conforme fomos crescendo e a sua personalidade foi se mostrando.

Acho que todo mundo tem aquela figurinha carimbada da infância que tudo era a pessoa. Na minha foi ele. No dia da família um garoto conseguiu andar com as pernas de pau, foi ele. No acampamento estouraram uma caixa de abelhas, foi ele. Strip-tease na mesa da professora depois do banho de mangueira, também. E o menino que eu queria não gostar, acabou se tornando o menino que trocava as figurinhas dificeis pra mim, que enfrentava os caras que eu não gostava todos os dias e que acabou ficando amigo de todo mundo também. Lembro da primeira vez na vida que eu ouvi a palavra "jiu-jitsu". Foi com ele. E dele falar que no jiu-jitsu era possível um menino de 10 anos vencer um de 14. E as vezes, devo dizer, nos deus algumas demonstrações práticas disso.

Futebol, jiu-jitsu-, tia lola, capoeira, carros, bagunça, mas principalmente, alegria. Não consigo lembrar dele sem sorrir e sem passar aquela sensação de ser gente boa que só alguns conseguem. O tempo passou, claro. Crescemos, mudamos de sala e evidentemente de escolas. As preferências foram se afunilando e perdemos cada vez mais contato. Mas lembro de sempre receber notícias dele. Meu pai chegar e falar, sabe quem eu vi dando um pau num skate na rua? Ou de outro chegar e falar, sabe que eu vi brincando na pracinha tal? E por aí foram. Sempre me falando oi com a mesma familiaridade do amigo de infância que o tempo passa mas a amizade continua.

Te admiro cara, por tudo. Por ter sido o primeiro a puxar a fila dessa verdade tão difícil da vida. Te admiro por lembrar de você como amigo de infância e não ter nada a reclamar. Pela sua coragem natural que nasceu junto com você. Ficam as melhores lembranças possíveis e um dia, mais cedo ou mais tarde, nos encontramos . E só queria que todos saibam que do fundo do meu coração a criança que ainda existe em mim e que nunca vai crescer , chora. Chora bastante.

Programa: Que Rock é Esse - Especial Engenheiros do Hawaii

2011-12-21T19:56:00.002-02:00

Programa produzido em 2009, para avaliação na disciplina de "Radiojornalismo".
Curso de Comunicação Social - Bacharelado em Jornalismo na PUC-GO.

Locução: Yuri Montanini e Cecília Preda.
Produção: Leandro "Gel" Pereira, Pedro Henrique Malta e Rafael Rabelo.
Edição: André Safadi

Radiodocumentário - Locução Esportiva em Goiás

2011-12-09T12:43:00.005-02:00

"Esta obra tem como objetivo resgatar a história do futebol em Goiás e da locução esportiva no estado por meio dos depoimentos de Edson Rodrigues, Ledes Gonçalves e Jurandir Santos, os porta-vozes da emoção. Preservar a memória do rádio esportivo goiano, além de traçar perspectivas em relação ao futuro dessa tradição que já perpetua por mais de meio século."

Produzido por:
Luís Gustavo Martins Santos;
Marco Antônio Fernandes Filho;
Pedro Henrique Malta Martins;
Rafael Fonteles Rabelo;
Yuri Marcos Vieira da Cunha Montanini.

Capítulo Dois

2011-11-27T18:21:00.001-02:00

Pra acordar, já vou sair pra trabalhar. Uma rosa na mão esquerda, na outra mão um cartão com desenho. E o monitor de 22 polegadas fica maior que o estacionamento da faculdade. 140 caracteres. Eu tenho um sapato, um sapato branco. Eu tenho um cavalo, um cavalo branco. Eu tenho um riso, um riso amarelo. Cigarros. Nem 5 minutos guardados dentro de cada um deles.

É muito mais fácil escrever. É novembro. Você me deixa nervoso e eu não consigo falar. E eu não posso fazer as falas como eles falam na TV. Um Romeu apaixonado canta na rua uma serenata. E eu, ainda encantado, continuo mandando cartas. Por vezes penso que você fica ofendida, resmungando que eu não deveria vir aqui, escrever pras pessoas dessa maneira. Mas eu sei que você pode se apaixonar por belos estranhos e pelas promessas que eles fazem.

Eu, por exemplo. Eu tenho uma bicicleta. Você pode andar nela, se quiser. Ela tem uma cesta, uma campainha que toca e coisas que a fazem parecer boa. Eu a daria a você se pudesse, mas a peguei emprestada. Você é o tipo de garota que se encaixa no meu mundo. E mais uma vez tá aí você, sonhando acordada sentada. Amanhã tem prova de TGP.

Me diz como é que eu faço, me diz como é que eu posso te encontrar mais uma vez, pela primeira vez. Tão só, tão só. Com o universo ao meu redor.

Desculpa o cartão molhado,

é que em novembro sempre chove a tarde.

Morte a todos os malditos índios urbanos

2011-11-21T12:13:00.013-02:00

E O PRÊMIO VAI PARA ZÉ BOKINHA, POR ENVERGONHAR O NOME DA POESIA CONCRETA MUNDIAL!

Ao sair da premiação, de luvas brancas, gravata-borboleta vermelha e smoking de um preto impecável, pus-me a refletir:

Será que o preto impecável que me emprestou esse smoking vai se aborrecer se eu lhe disser que...

O pensamento foi interrompido. Às 3h41, na Oskley Avenue, morre Zé Bokinha, vítima de uma flechada na cabeça.

Querido louco,

2011-11-19T19:37:00.002-02:00

Nunca entendi bem porque as cartas começam sempre com “querido”. Procurei num dicionário de sinônimos um jeito melhor de começar, mas percebi que é algo tão clássico que é melhor deixar pra lá. Pois bem, tanto tempo que deixei de te escrever, talvez por não ter obtido respostas das últimas vezes em que te enviei cartas. Lembro-me com saudade nos olhos e no coração das raras vezes em que me materializei na sua existência. Lindos momentos, profusão de sentimentos, faltam palavras. Não só palavras, talvez.
Sei que agora você anda meio distante, meio cabreiro. Gostaria de saber o que se passa na sua mente inconstante de louco. Aliás, talvez aquele louco não seja mais você. Talvez você não seja mais aquele louco. Abandonou todas as suas fontes de juventude e tem se tornado velho. Pelo menos ainda escreve? Cartas eu sei que não. O cigarro, o vinho, a boa cerveja. Não. Nada de loiras. Nada de álcool. Ouvi dizer até que irá escrever um livro.
Tenho ouvido tanto de você! Mas nada por você. Infelizmente? Não sei. Me responda se puder. Ouvi também que está apaixonado e mudou-se para aquele lugar que sempre quis me mostrar, tão tão distante que nem consegui encontrar você.
Diante de todas as notícias que recebi, e da possibilidade de receber tantas outras contidas em cartas que não li, resolvi te escrever de novo. Como desejo nenhum é modesto, só queria que não se esquecesse de mim. Muita pretensão da minha parte depois de tantas e-storias contadas por loucos mais loucos que você era, ouvida por tantos outros. Tantos cúmplices de uma lenda, de um conto, de algo que nunca aconteceu realmente. Apenas conto. Apenas li. Quase acredito que vivi.
Mas, diante do fato de que toda felicidade surge de um pequeno engano, prefiro estar no mundo e não perder a viagem. Gosto mais de acreditar que nada passou de um conto. Uma dessas viagens malucas num mundo de fadinhas e gnomos verdes. Não sou dada a coitadismos, e acho que você também não. Escrevo também para tentar reduzir a distância. Para diminuir o tédio. Para acender... as notícias do jornhaw.
Eu, como criatura fantástica e egoísta, escrevo e peço notícias. Apareça por aqui assim que puder.

Ass.: Loira

Criatura Mágica Antropofágica

2011-11-17T11:23:00.004-02:00

Num futuro desses não muito distantes, como se dizia antigamente quando o futuro ainda era não era retrô, um velho apaixonado por e-stórias olha o mediterrâneo pela janela. No rádio um jogo do Goiás com o experiente técnico Felipe Amorim fazendo um bom trabalho. Na janela da frente, o mar, algumas pipas. Na janela dos fundos, já era noite, algumas prostitutas na beira da Belém-Brasília e um garotinho passa no carro com seus pais , uma parati 99 rumo a Palmas, a recém criada capital. No meio dessa selva de pedra, vivia refugiado nesse quarto de hotel. Nessa profusão de um quadro modernista, em que passado e presente se misturam nessa profusão de sensação clara ou escura. A poesia está em todas as coisas. Tudo é poesia. Cansado disso, resolveu parar no tempo no auge da sobrevivência da verdadeira poesia. Antes era vida com poesia. Hoje é poesia com um pouco de vida. Todos se drogam. Nos anúncios de cigarros subliminares em um belo rosto feminino ou nos campos de futebol. Ele também se droga. Hoje é um dia difícil, já fazem 63 anos da morte da sua esposa e faltam 2 semanas pra 30 que nunca vê o único filho. Lembra do filho pequeno, de quando jogavam bola, sente uma lágrima presa, que nunca sai e revira na garganta como um espinho. Olha pra prateleira e pega o mais pesado que tem. Gessinger Licks e Maltz, de quando a poesia fazia parte da vida e o futuro ainda não era retrô. Das tardes compulsivas jornalísticas escutando sem parar essa santíssima trindade exclusiva da inspiração.

Coloca o disco na agulha e logo as sensações penetram seu corpo. Por um segundo que precede a alucinação olha pro velho de boina no espelho e se assusta com a mesma frase que nunca cansou de se repetir . Como a vida passa rápido. Lembra daquela criatura mágica antropofágica. Numa dialética etílica compulsiva que se consome a cada palavra. Uma criatura que a cada palavra que diz se consome e se reinventa, modificando a existência e renovando a poesia que a mesma, cada vez mais diluída. Uma palavra dita, que nunca volta e golpeia com ferocidade todos os presentes na mesa com crueldade deixando cicatrizes malditas que nunca irão se curar. Essa dor alheia provoca prazer e instiga a produção de novas palavras que irão voltar, serão consumidos e devolvidas, reinventadas, regurgitadas.

Parabéns criatura antropofágica transcendental que me persegue. Você mudou de sexo, cor e rosto. Mas continua a mesma. Na igreja da infância, nos campos de futebol, nas estradas, na faculdade, ouvindo sampa no walkman, na mesa de um bar, de um puteiro, do primeiro almoço na casa da namorada e do primeiro livro lido. Me diga, o que você entendeu desse livro? Não sei, existe algo para se entender? E essa lágrima maldita, que nunca vai sair.

Obrigado, antropofagia dialética transcendental. Obrigado pela amizade, pelo amor, pelos delírios. A vida que ia passar, passou, mas o segredo, como já se diz é fingir que entende. Pelo menos assim, há uma tentativa de renovação. Triste destino, engolir sem mastigar.

Obrigado, amizade transcendental.

Então nessa interlocução alucinada o velho sobe no prédio mais alto da última metrópole grega, numa montanha alta dessas do interior do brasil, olha São Paulo do alto, Goiânia de dentro pra fora. O velho é um jovem suado que acabou de jogar futebol na casa do gordo. O jovem é uma criança inocente que não sabe mentir. A criança é um velho que nunca aprendeu e sempre que encontra uma altura sente vontade pular. E quem sabe, voar.

Querido ausente,

2011-11-16T22:49:00.002-02:00

Continuo a considerar as cartas como a melhor forma de expressar todo e qualquer sentimento. É como dizer olhando para o espelho. Não se mente olhando para os próprios olhos, assim como não se mente para si mesmo em silêncio. São os olhos a fonte de expressão da alma, do cérebro, do corpo e do coração. Nada escapa aos olhos. Gostaria de olhar você. Mas você foge de mim. Não conseguirá, porém, fugir das minhas cartas. Talvez escrevesse sambas ao invés de cartas. Saudade faz samba. Eu não sei como fazê-lo. Manterei, pois, as cartas. Ou melhor, a carta. Esta será a última.
Escrevo porque, entre todas as formas que você poderia se manifestar em mim, resolveu ser saudade. Li isso em algum lugar e me lembrei de você, como tudo que eu tenho lido ultimamente. Tudo descreve o que eu sinto, talvez porque a sua falta tem me transformado em um buraco negro que suga tudo o que aparece na tentativa de filtrar dentre tantas inutilidades, algo sobre você.
Já não sei mais por onde você anda e nem quem você é. Não sei o que você tem feito, como tem se alimentado, se tem escrito muito, se tem pensado em mim. Você ainda toca tão bem? Escreve cartas? Talvez sim. É estranho como em instantes eu passei a desconhecer todos os sentimentos que habitam você. Não identifico os demônios, quiçá os anjos.
Acho que eu é que não conhecia você, talvez tenha me enganado sobre esse nowhere man. E realmente você não pertença a nada, nem a ninguém, tão cego quanto se pode ser, vê o que quer. Talvez até me veja. Me enxerga? Não. Mas não tenho pressa. A minha mão está sempre estendida e ao seu alcance. E um dia, você conseguirá ver com uma precisão impossível para o momento, o quanto você está perdendo tempo com suas confusões e finalmente sairá dessa terra de lugar nenhum, deixará de fazer planos de lugar nenhum e reformará suas idéias.
Eu tenho tido pesadelos depois que você foi embora. Senti medo. Mas não chorei, nem reclamei abrigo. Como no Poema, eu paro e sinto. Sinto um abraço, alguma coisa sua ficou em mim, alimentado pela beleza do que aconteceu há um mês atrás. Menos tempo talvez.
E a minha vida se resumiu em esperar você. Uma carta, um telefonema, o interfone. Mas todos os meus planos foram perdidos, todos os meus sonhos caíram em desalento. E eu espero você. Talvez isso seja o que chamam de amor verdadeiro. Aquele que se manifesta de várias formas, apesar de ser igual. Muda o jeito de sentir, mas não muda a essência. E eu perdoo, eu perdoo tudo porque isso também é amor. Eu perdoo você. E eu espero. Espero sem medo, com calma e saudade. Perdoo enquanto espero. Porque independente do que aconteça, e de qual explicação você queira dar, nenhuma será certa para mim. Quero que entenda que não preciso de explicação, preciso de um olhar. Mas caso não queira, me dar sequer um olhar, eu entendo, peço apenas que me responda, que leia minhas cartas.
Um dia você perceberá que pra ser feliz de verdade, é preciso ter o amor por perto. Quando isso acontecer, eu vou estar esperando você, como sempre fiz. Vou passar a mão no seu cabelo, relembrando como eram bons aqueles momentos em que se compartilhava cada sensação. Quando a gente se olhava nos olhos e entendia, e não se preocupava, e o mundo parava. Isso não acaba, não morre, apenas se compartilha, se guarda. E como sempre, mais que nunca, eu estarei com você, aqui, ali, em qualquer lugar.

Ass.: .

Grateful Dead - "Europe '72"

2011-11-16T09:41:00.005-02:00

...mas aqui, queridos leitores, eles criaram mágica.

Quem conhece o Grateful Dead sabe que sua longa trajetória pode ser resumida em uma palavra: espontaneidade. Seja em sua vertente mais experimental ou na faceta country explorada no início dos anos 70, os malfeitores californianos sempre estiveram mais à vontade na estrada que no estúdio, fazendo com que cada apresentação ao vivo soasse única, com um repertório que desfilava uma infinidade de canções, acompanhadas de jam sessions igualmente infinitas.

E justamente essa espontaneidade, louvada pelas centenas de deadheads – seguidores fanáticos do grupo, que consideravam o compositor, cantor e guitarrista Jerry Garcia uma espécie de guru –, era, em algumas ocasiões, sua pedra de tropeço. Quando o Grateful Dead subia ao palco, as harmonias vocais, a afinação dos instrumentos e a precisão das notas tocadas não pareciam estar bem em primeiro plano.

Acontece que, em 1972, dois anos após o lançamento da notável dobradinha ”Workingman’s Dead”/”American Beauty”, considerada o mais bem sucedido período do Dead dentro do estúdio, a americaníssima banda resolveu dar suas voltas pela Europa, em uma turnê gravada, empacotada e lançada sob a apropriada alcunha de “Europe ‘72”. E o que eu posso dizer com toda a certeza é que o velho continente fez muito bem aos cowboys psicodélicos de São Francisco.

No LP triplo, também lançado em CD duplo numa edição caprichada da Rhino, a banda soa coesa e, ao mesmo tempo, absolutamente natural, fazendo fluir um som livre e incrivelmente aconchegante. Existe alguma coisa misteriosa que permeia todo o registro; algo que não pode ser estudado nem planejado. Simplesmente era pra ser assim.

O disco começa com “Cumberland Blues”, que parece ter sido extraída de uma mina estadunidense no início do séc. XX. Aqui a canção adquire muito mais brilho que em sua versão original, assim como “China Cat Sunflower” que, unida à tradicional “I Know You Rider”, formam uma única peça de incrível impacto. As guitarras de Garcia e Weir desenham a música de modo a elevar a imaginação e o espírito do ouvinte a alturas nada seguras. O coro final nos trás de volta à terra firme, num pouso que causa imediatas saudades da viagem.

É impossível ouvir as rurais ”He’s Gone”, “Ramble On Rose” e “Tenessee Jed” sem cantarolar suas melodias por semanas a fio, ou não sentir fortes ondas de emoção com “Morning Dew” e “Looks Like Rain”, essa última lançada apenas como faixa bônus na já citada edição em CD. Pra levantar a poeira amontoada no solado das botinas de couro, temos “One More Saturday Night”, “Sugar Magnolia” e “Mr. Charlie”.

Como ponto negativo, só posso citar a enrolação presente em “Truckin”, “Epilogue”, “Prelude” e nas faixas bônus que sucedem “Looks Like Rain”, todas contendo aquelas jams arrastadas que perdem a atenção dos ouvintes... digamos... mais sóbrios. Nada que comprometa, contudo, o status de Um Dos Melhores Discos Ao Vivo Que Eu Já Ouvi Em Minha Vida que o fabuloso “Europe ‘72” conquistou, mesmo que sem muita pretensão.

E aqui vai uma dica do João: da próxima vez em que você estiver pegando uma estrada, sozinho em seu carro, tendo apenas o silêncio da madrugada como companhia, jogue uma moeda na jukebox, ajeite o chapéu e acenda seu cigarro de palha. Seja qual for seu destino, ele vai parecer ter chegado cedo demais enquanto o velho Dead estiver rolando nos alto-falantes.

Além do que se vê

2011-10-31T11:11:00.002-02:00

[moça, olha só o que eu te escrevi...]

Além dos vícios, das virtudes, de qualquer prazer, escrevo-te essas mal-traçadas linhas, meu amor. Além dos outdoors, além de tudo aquilo de concreto que não podemos tocar, de todo o abstrato que sentimos nos lábios. Quando te vi, tive a certeza de que não seria a última vez. Talvez sejam mesmo os mesmos erros. Mas afinal, o que é rock'n'roll? Paul é canhoto. Já percebeu a importância do lado esquerdo? Todo o inefável do universo.

[é preciso força pra sonhar e perceber que a estrada vai além do que se vê]

Mais uma aula perdida, mais um ônibus perdido, mais um gol perdido, sempre mais um. Por mais que a gente grite, o silêncio é sempre maior. Ou não? Reverberações. Do lado de lá. Because the pig mans found the source and theres twelve rude boys on the oars (they're singing The Monirs). Sei que o vento entortou a flor.

alguémconsegueexplicaroporqueovilanovafoirebaixadotendoomelhorelencodosúltimosdezanos?alguémconsegueexplicaroporquedetodavezqueeuusoternoeuficarcomcaradeporteiroemcasamentodeprimo?

Alguns falaram em engrenagem fora do eixo, outros em personalidade forte, outros em corpo desproporcional, outros em feiúra... Apenas acredito que nasci pra ser (in)coerente comigo mesmo. Não dar desculpas de entrevista de emprego, essas bobagens de uma sociedade de pequena burguesia urbana. Moça, olha só o que eu te escrevi.

[entrega o bilhete no estacionamento da faculdade. ela sorri.]

Já escrevi o que eu tinha pra escrever, te falei o que eu devia. Ontem a noite eu conheci uma guria que eu já conhecia. O sofrimento é inerente ao ser humano. Não podemos culpar um homem por suas fraquezas. blá. Blá. BLÁ. Sweet Begônia. Mais um cigarro, um carro roubado, imaginação além do que se pode imaginar. Takes more than a day and a night for giving. Vitrines, do Chico. É bom te ver sorrir. No mais, estou indo embora, baby.

[I no long hear the music]

Au revoir, Shosanna.

Herança de Portugal

2011-09-27T12:23:00.004-03:00

Maldita seja a herança

Daqueles que respiram pela eternidade.

O sangue português.

Maldito seja o tempo,

Dono do tique taque cruel do relógio

Que a cada batida massacra sonhos que nunca se farão pela eternidade

Maldito seja o tempo, dono da morte.

Bem vinda, morte

A única certeza dos sonhos e da vida desse povo medíocre.

Cuja eternidade se limita aos versos de um sonhador.

Bem vindo, D. Sebastião.

O rei menino, morto.

Sempre vindo as nos salvar para o nosso posto de glória eterna,

O qual nunca desistimos de sonhar,

Sempre virá, do outro lado da rua,

Em cores vermelhas sindicais,

Aclamado pelas arquibancadas tropicais

Dessa terra maldita.

Dom Sebastião é do povo,

Veste um manto vermelho sindical,

Dom Sebastião é do povo.

Do Brasil, essa herança maldita de Portugal.

O país do futuro.

Nós nunca perdemos,

Sempre outros ganham,

Apenas é nosso aprendizado que se faz a glória eterna.

Esperam novos portugueses, pois a sua morte virá,

E os seus sonhos finalmente se farão eternos.

Como qualquer curta metragem

2011-08-05T14:04:00.002-03:00

ouvindo colômbia no walkman,

como qualquer curtametragem, brasil, turismo, medellín, gabriel garcía marquez.

To Martin

2011-06-10T02:17:00.000-03:00

When the winter comes
Remember the words we sang, boy
When the child of dawn
Ride for the first time

So long, sweet sun
So long
So long, sad sun
So long
So long, so long
So long

When the crows of south
Bring blood to your old hands
When the time is come
Grab summer’s last warm breath

It’s the day to overcome
Broken things that hold you home
Candles burn and hope’s not gone
Blades and knights will break the fog

Mesmo que mude

2011-06-02T22:07:00.002-03:00

Era uma angústia sem fim. As mãos suavam, a boca seca, tristeza, ansiedade e uma dúvida que consumia. O que será que ele pensava sobre tudo isso? Ela nunca vai saber. Chegou a dizer que aquela música lembrava todos esses últimos acontecimentos, e ele ficou mudo.
Ela mudou, gosta de coisas que ele nunca imaginou. De vez em quando fuma, quase sempre bebe, curte carro e futebol, ás vezes. Fez uma tattoo, arranjou um emprego e está feliz de ver que ele também mudou; aprendeu a gostar de futebol também, mas torce pro time adversário. O que mais está diferente? Ela não sabe mais... incógnita. Ainda assim pode ser que dê certo.
Ela continua lá, em seu reino, seus livros, os mesmos amigos. Pronta para novas paixões, mas não sabe porque, apesar de ter dado o primeiro passo, e de se sentir tão bem, espera que ele ligue a qualquer hora para conversar. E ela dirá que não é tarde demais, que também sentiu saudades e ficará feliz por ele dizer que sentiu falta mesmo sem ter esquecido o que passou.
Passou. Palavras gastas por gastar, acusações desnecessárias que só levaram a um fim doloroso. Um amor ferido a ferro, marcado pelo sofrimento e pelos dissabores. Mas pode ser que ainda dê certo.
Ela não sabe o quanto ele sente sua falta. Não sabe o quanto ele tenta se aproximar de novo, escolhendo um jeito novo de dizer alô. Não sabe o quanto ele teme a sua mudança. Agora ela é uma mulher. Medo que ela esqueça as velhas paixões e os velhos desejos. Mesmo assim não tem coragem de ligar. Pra conversar. Acha que é tarde.
Ela sabe que não é tarde. Pode ser que ainda dê certo. Ela se lembra de cada beijo que deram. Lembra-se de cada momento que viveram. E ela só queria mais um pra lembrar o bom e velho gosto de romance antigo. Meu Deus, era tão lindo!
O que ela não sabe é que ele evita ir até o telefone. Não imagina que compartilham a mesma angústia. Mas, por mais que tentem, por mais que se desconcentrem e se evitem, é sempre amor. Onde quer que estejam, o que quer que façam, ainda que tenha acabado, e que não tenham esquecido e por mais que tudo mude, é sempre amor. Por isso, ou apesar disso, pode ser que dê certo.

Toda forma de poder

2011-05-26T17:14:00.008-03:00

Um discurso em praça pública. Na contramão, atrapalhando o sábado. Mais um sábado, ou menos um. O primeiro, desde que voou. A história se repete. Mais uma vez, fico distante, ligado apenas por um monitor. E por alguns gigas de sentimento. Deve ser algum manifesto. Garotos com a camiseta mais pop da contemporaneidade: a cara do Che. Bigodes, machados, bigornas.

Como a agulha que fura a veia e prova do mais vermelho dos nossos corpos, é a nostalgia de quem sente saudades dos anos sessenta em um manifesto assim. Não é mais o grafite que risca a folha. É a folha que risca o grafite. Costumavam jogar damas e discutir futebol por aqui. E os sinos da igreja de Nossa Senhora do Rosário repicam numa fúria nunca vista.

E as batidas entram pelos poros do meu corpo, transitando sem rumo pelos meus órgãos vitais, provocando uma convulsão anatômica, escorrendo depois como uma geléia pelas minhas pernas e ganhando a sarjeta, perdendo-se nos bueiros e me deixando com uma sensação de desorientação. É assim que me sinto. E atrapalho o tráfego dos manifestantes clichês. Por esse pão pra comer.

- E outra coisa. Fui informado de que Leonel Brizola recebeu alguns milhões de dólares de Fidel Castro para dar início à guerrilha no Brasil, você está sabendo. Cercando a praça, os camburões da PM formam uma muralha compacta e ameaçadora. Jã não ando mais sozinho, começo a cambalear e derrubo um senhor de barba que esbraveja um ‘presta atenção’.

Recoloco o livro na estante para fugir à resposta e me deitar, após mais um sonho grotesco e febril. A saudade faz com o nosso corpo o que bem quer. Me sinto carente de comunicação, mas me contenho. Minha situação recomenda cautela. E eu até que tento. Presto atenção no que eles dizem, mas eles não dizem nada.

Dois gatos

2011-05-19T14:20:00.002-03:00

Pedro era empacotador de supermercado, negro, um metro e setenta e seis, gostava de Rush e de jogar dominó. Laís gostava de The Strokes e vestia Zara, tinha 19 anos, vez ou outra fumava maconha, abandonou jornalismo pra cursar publicidade e queria pilotar um avião.

Muitas coincidências, como o bom e velho clichê do amor das novelas globais exige e impõe a todos aqueles que tentam fugir disso e se apaixonar por uma gordinha, um caolho ou um cara que tenha uma pinta no pescoço. Óbvio, como o nerd que se apaixona pela menina mais bonita da sala ou a excluída que goza pensando no jogador de basquete.

Eles ficaram pela primeira vez num churrasco que o carinha do cursinho do Pedro organizou, depois de duas ou cinco doses de tequila. Trocaram msn e conversaram muito mesmo pra tentar se conhecer. Ela mentiu, ele acreditou, ele mentiu, ela não acreditou. Subversão naturalmente forçada das coisas, onde o cara é sempre cretino e engana a menininha inocente que jura ser virgem.

Seria como fazer algo que todo mundo sabe como faz, mas que ninguém consegue, de fato, fazê-lo. Construir um galpão, sei lá. Alicerce, piso, paredes, telhado, tinta. E se eu fosse Deus, iria falar com voz de trovão que esse é o grande segredo da coisa toda: Não tente planejar nada, quem manda nessa porra sou eu, puta que pariu, caralho... Enfim.

Iria soar meio caricato, mas e daí? Quem de nós nunca foi apenas uma caricatura debochada ou ainda um rascunho do que costumava ser? E hoje em dia, como é que se faz? E hoje em dia, como é que se diz 'eu ainda te amo'?

Laís e Pedro ficaram juntos por um tempo, alguma coisa entre o ano novo e a semana santa. Ele a traiu, ela não sabe e nem vai saber. E nem precisa. Palavras que não precisam ser repetidas ou que por incoerência, teimam em sair e tornar o jogo cada vez mais denso.

Ela às vezes fica com mulheres, Pedro agora fuma crack e deve morrer em breve. Da última vez que se encontraram, mal se falaram. Ela é apaixonada por dois caras e não se importa mais com ele. E Pedro é muito bom ator. Dois gatos trepando no muro, mas nada faz mais a menor diferença agora.

Saudades!

2011-05-14T15:59:00.003-03:00

Permitam- me, senhores, donos de fato e de direito desse blog, plagiar. Perdoem-me por essa tentativa desesperada de reatar nós, ressuscitar os mortos, pois, o amor é sempre amor mesmo que acabe, mesmo que mude, que se esqueça o que passou. Mesmo que alguém esqueça o que é amor. Na natureza nada se cria, não é mesmo? Bom, espero que o dono do texto que serviu de inspiração para o que se iniciará em seguida me perdoe por isso. Como eu já disse, estou ressuscitando mortos. Vou começar introduzindo o momento, o tempo, que deu início a esse texto em especial.

Era pra ser um dia qualquer, uma noite comum, num pub meio underground como tantos outros que existem por aí, onde tocava uma banda nada famosa, mas que reproduzia um som um tanto quanto adorado por nós. Quem somos nós? Guerreiros da banda do imortal, frágeis testemunhas de um crime, de fato, sem perdão. Palavras ditas sem pensar, um desafio. Eu precisava reconquistar você. Isso soa meio romântico mas não é bem essa intenção.
Fumei seu cigarro, depois pedi um. Um copo quebrado, traço inicial de uma noite inesquecível. Uma carta para suceder tamanho fascínio, emoção e encanto, tudo misturado ao cheiro de cigarro e ao hálito de álcool. Uma carta. Uma carta daquele louco. Uma carta pra eu lembrar. Três páginas escritas em folhas de caderno que ficaram gastas tamanha a força colocada na caneta, tamanha a força dos sentimentos que saíam junto com a tinta.
Dizia mais ou menos assim:
“Loira, não sem nem por onde começar. A profusão de sensações e delírios é tamanha que caio nesse clichê de não saber o que dizer. Logo para você que sempre foi um endereço fixo e instigante das minhas paranoias ou mistificações. Logo para você, desde então, sempre logo, um mito. Na minha pouca e banal esfera literária. A mais incrível personagem. Viva. Tomando uma cerveja comigo e ouvindo músicas que eu provavelmente mais amarei nessa minha existência. Já que sou seu amigo louco, direi as palavras que nunca são ditas. Direi as palavras que não deveria dizer. Direi as palavras que adiante poderão te assustar, agora que nossas mentes, simétricas, se encontraram. Talvez tanta intensidade te assuste. Mas eu te garanto que assustado estou eu. E cada segundo que passa vejo aquela banda tocando e a gente conversando uma coisa qualquer. Você que não fuma, pedindo um cigarro. Eu já vivi vinte anos ou mais e acho que isso não aconteceu mais do que vinte vezes, ou bem menos, possíveis vezes na minha vida. Se eu te assusto, sinto muito. Mas prefiro que você me odeie daqui dez dias do que existam palavras que nunca serão ditas. Preciso exorcizar até a última gota de encanto que reste dessa maldita noite. O melhor de todos os tempos da ultima semana. Você pode se perder, se entediar no meio de tantos delírios e tantas palavras de seu amigo, louco. Mas de todas as personagens que nunca escreverei você é a mais digna de carinho. Talvez isso tudo seja sim, um desatino. Mas as mentiras sinceras também me interessam.”
Não consigo terminar de transcrever sem responder.
“Louco, realmente você é. E começo pelo começo, que é o mais certo. E nada, nem palavra alguma poderia descrever aquele frenesi. E nem nessa, nem em qualquer semana, nem qualquer ano, eu poderia comparar o que houve sem nada ter havido. A intensidade me assusta, assim como esse espelho no qual eu me olho e vejo refletida a sua mente. De maldita nada teve a noite, pelo contrário, foi gloriosa e nela ficamos em paz. Espero que você viva, e se sinta vivo tanto quanto eu ao lembrar de você e de nossos encontros literários e afins. E os delírios em que você habita, nada mais é do que os vastos campos floridos e espinhosos do castelo onde eu vivo. Minhas palavras se repetem justamente porque tudo já foi dito. Se não dito, sentido. Espero ler mais um milhão de cartas e ouvir incontáveis boleros que nunca pararão de tocar. Quanto ao convite feito para sair do castelo, ousei aceitar algumas vezes mas você estava escondido demais nos campos e não pude te encontrar. Mas se um dia isso acontecer, eu é que peço para não se assustar e que nunca confunda minha timidez com arrogância dos mortais. Às vezes, posso parecer um bichinho do mato que repele o sorriso e o agrado, mas insista, que eu me amanso e sento ao seu lado.”

Metal Gear Sold

2011-04-22T15:28:00.002-03:00

Na escola em que estudei, do Jardim 1 ao 3º ano do Ensino Médio, havia uma iniciativa muito interessante, o Projeto Escrita É Vida, em que cada aluno da 4ª série tinha sua melhor redação selecionada para constar de um livrinho, entregue no dia da formatura. Cada aluno tinha um "profile" preenchido, um desenho que ilustrasse a redação e, é claro, o texto propriamente dito. Resolvi compartilhar. Segue abaixo todo o texto, na íntegra e sem revisões.
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Instituto Presbiteriano de Educação

Eu sou...

Nome: Haig Artur Berberian Jr.
Idade: 10 anos.
Cor preferida: Preto.
Esporte: Basquete.
Assinatura: ----------//----------

Metal Gear Sold

Snaque estava dentro de uma missão perigosa até para um herói. A agente Mary Stone, de código 0170, estava dando as instruções lá da base:
- Snaque, o General Dim exige provas de sua missão! Você deverá descobrir quem está comandando os ninjas e mandando bombas para a África, à procura de riquesas.
- Ok!
Snaque vai para o aeroporto principal com sua pistola e seu rifle de alta capacidade:
- YES!!! Dois ninjas estão à minha espera na porta do aeroporto!
Snake estrupiou os dois e pediu informações:
- Quero saber agora onde está o documento de lançamento das bombas!
- Está no bolso do chefe.
- Quem é?
- Brok!
Snake foi ao seu encontro e Brok começou a girar sua espada. Snake pegou sua espada (que ele trouxe pra horas de emergência) e meteu na cabeça de Brok, assim, pegou o documento.
Chegando na base, o General disse
- Snake, ótimo trabalho! Te promoverei a MAJOR!!!
Foi a maior festança.
Depois disso, em particular, Mary Stone declarou seu amor por Snake, e dois anos depois, se casaram.
Após isso, o Major Snake sempre estava (e está) pronto para qualquer missão.

FIM!

O maior

2011-02-14T22:11:00.007-02:00

Há alguns anos tenho o hábito de correr e esse esporte me proporciona cenas emblemáticas. Sou um grande amante dos esportes e acredito que o mesmo nos dá lições de todo o tipo. Inclusive e principalmente de vida. Dois garotos passam por mim e falam : "Você viu, o Ronaldo gordo vai se aposentar. É, eu vi lá. Ele não dá conta mais né? Não. Mas ele foi foda. É, pra mim ele foi o maior jogador de todos os tempos."

Sempre defendi que os brasileiros não tem a cultura de valorizarem seus ídolos. Não sei se vou na contramão do país nem até que ponto isso me faz banal, mas pra mim hoje é um dia triste. Como amante de esportes e brasileiro, pra mim um gigante se vai. Ronaldo proporcionou, ao lado do ouro olímpico de César Cielo as cenas mais emocionantes do esporte que eu já vi. Proporcionou lições de vida. A diferença é que foram 18 anos de carreira de lições de vida. Já diria o pregador que tudo é vaidade. Realmente tudo se resume as vaidades e a nós mesmos. A aposentadoria de Ronaldo é triste porquê é um pedaço de mim que se aposenta. O velho de 70 anos falando que bom mesmo era um tal de Ronaldo floresceu. E isso me assusta e talvez me entristece. Me lembro como se fosse hoje sentado no sofá da casa de minha vó, a chamada no jornal nacional para o garoto que estava sendo comparado com Pelé na europa e cogitado para o prêmio de melhor jogador do mundo da FIFA. Minha vó disse que nínguem nunca seria igual o Pelé. Minha mãe disse que ele não era isso tudo. Comecei a gostar de implicar com ele. E defendi a hipótese de que ele não era tão bom assim até a o segundo tombo de Oliver Kahn na final da copa de 2002. Daí então, como o arqueiro alemão, me rendi.

Dizem por aí que o mundo já tem os heróis que precisa. O Brasil já tinha os heróis que precisava, Romário e Edmundo, que encantaram uma geração. Não havia espaço para paixão no futebol moderno. Mas até nisso Ronaldo veio para nos contradizer e provar que era possível superar. Provocou momentos de arte em um futebol moderno. Jogou com paixão para com a camisa da seleção brasileira com intensidade poucas vezes vistas. Misturou força física com agilidade. Objetividade com genialidade. Grandeza e humildade. Marketing com sinceridade. Sinceridade no amor, além dos clubes. Amor aquilo que fazia. É fato que é bilionário, mas porquê os outros com potencial igual não o fazem da mesma forma e se tornam igualmente bilionários?

Deu lições de vida para uma geração. Foi um brasileiro notável e lendário. Nos ensinou a nunca desistir. Para mim se aposenta hoje um dos três maiores jogadores de futebol de todos os tempos. Pelé pela unanimidade, Maradona pela genialidade e Ronaldo pela intensidade.

Ciao, gordo. O maior que eu vi jogar.

Chateações de um Chateau

2011-02-03T13:33:00.002-02:00

Aquela garrafa já estava cheia. Já estava cheia justamente por ainda estar cheia, pois ainda não havia sido consumida. Só ia sendo consumida a sua paciência, levada pelo tempo. E o tempo se arrastava lento naquela velha adega. A garrafa, originada da vinícola francesa Chateau D’Arignac, safra de 1807, já não podia agüentar a espera... o ócio... o envelhecer.

A cada passagem de ano – e foram muitas – podia ouvir o estalar das rolhas, alegres, festivas, e o canto do vinho que deslizava nas taças sóbrias de cristal para serem degustadas sob brindes recheados de esperança. Garrafas eram abertas também em cerimônias políticas e bailes da mais alta sociedade. Mas não esta garrafa, que tinha a rolha entalada na garganta.

O seu valor, em sua concepção, era sua maldição. Já tinha perdido seu orgulho, seu sonho antigo, da época em que era apenas um tanto de uvinhas grudadas à parreira, sonho de ser aberta em ocasião de grande tratado de paz, ou cerimônia importante e cheia de pompa. Já se contentaria em ser aberta em uma noite de volúpia qualquer, sendo bebida por algum político glutão e sua amante. Engraçado... Era um Chateau D’Arignac com a auto-estima de um “Chapinha”! Só queria ser tomado.

Ah, tempo... tempo monótono... tempo retrógrado, que parecia mover para trás os ponteiros do relógio...

Mais inexorável que o tempo, porém, é o destino. Duzentos anos após seu engarrafamento, o vinho da ansiosa garrafa foi finalmente adquirido por um riquíssimo empresário austríaco para o casamento de sua filha.

A velha garrafa embriagou-se de alegria, pois ignorava seu porvir. O metri da festa de casamento, deixando-se distrair por um decote – encantador, de fato – esbarrou em um convidado. A inércia não poupou a garrafa, que se desfez no chão com grande gemido de dor.

A legítima Chateau D’Arignac, 1807, assim faleceu, aos cascos, com seu vinho espalhado no piso, não tendo sido apreciada nem mesmo pelos ratos, mas apenas pelo tempo, longo e vão.

Pra te acompanhar

2011-01-11T23:55:00.004-02:00

Naquele rodízio infeliz de vícios que somente a poesia provoca, te escrevo.

Conheço uma louca, ela tem o meu sangue. Já foi brilhante e um dia simplesmente parou de crescer. Acho que todos paramos de crescer num determinado momento e estagnamos. Alguns se estabilizam na mediocridade. Todos os dias minha espinha gela de pensar que nunca vou crescer, nem transcender as barreiras dessa existência. Mesmo que não saiba quantas vidas isso custe.

Esse rodízio de vícios me consome e seduz e são o preço da minha virtude. Embora essa, talvez nunca realmente seduza nínguem. Choro, lamento o indagar da minha existência.

Nunca pensei que viveria para ver chegar. E hoje que chegou, perdeu. Tenho reais lágrimas dentro de mim que nunca irão cair. Simplesmente não penso nisso. Temo que um dia eu acorde e isso me faça triste. O mesmo para você. Enquanto isso, volto ao meu delírio infantil de escrever as dores fantasmas. Enquanto isso, temo que um dia eu acorde e isso me faça triste. Enquanto isso, escrevo pra te acompanhar.

Morrer a vida e viver a morte

2010-11-21T21:49:00.003-02:00

Começa-se a vida após anos de morte.

Sob os versos fúnebres a morte só lhe trás sorte.

O acaso da verdade secreta,

Cai nos braços do apostador,

Que no embaralhar das cartas.

Só falta a melancolia de quem fecha os olhos e vê a solidão.

O contato por traz da morte, aos olhos de quem quer sorte.

Ao lado da vida, aquele que olha ao norte,

A rosa dos ventos lhe mostra o caminho,

Mas neste caminho não seguirei nunca mais.

Morro hoje sob as carícias do vento do leste.

Procurei por anos e anos o sabor da vida.

Já fazem décadas de morte,

Aonde nunca tive sorte.

30 horas

2010-11-07T13:43:00.006-02:00

São seis da manhã. Acordo, mais um dia se inicia. Preparo um café bem forte e como um pão amanhecido. Escovo os dentes. Tomo um banho, me visto. Já são sete horas, estou atrasado. Não deveria perder tanto tempo pensando naquela modelo gostosa do Pará. Chego no trabalho e começo a revisar os depoimentos sobre a vida dura das prostitutas do DER-GO. Simpáticas aquelas mulheres. Disse que eu precisava passar pelas experiências que seus clientes passavam, para, como bom jornalista, mostrar os dois lados da história e só tive que pagar umas Schins para elas. O trabalho tem seu lado positivo afinal.

Meu editor-chefe está me enchendo o saco. Ele não quer este tipo de reportagem no nosso jornal, diz que é um jornal de família. Eu digo para ele, mas ele não acredita. Puta tem família, olha o tanto de filho da puta no mundo! Já entendi, ele não quer que eu invada a privacidade da mãe dele. Bom, eu já revisei os depoimentos, as mulheres falam sobre o ganha pão delas. Ganham pão distribuindo roscas. Estranho... A maioria sofreu abusos na infância, outras desistiram de procurar emprego. Há aquelas que escolheram a profissão por que gostam mesmo, estão torcendo para encontrar algum otário rico que se apaixone por elas.

Termino a reportagem. Faço algumas pautas. Jogo um pouco de paciência. Xingo no twitter. Ameaço o editor com algumas fotos que eu tirei dele lá no DER-GO. Agora ele está todo empolgado em publicar minha matéria. Ela vai sair no jornal de amanhã. Já são cinco horas. Vou para casa. Ligo para meu filho. Que desgraça! O moleque agora quer que eu o leve para o DER-GO. Não devia ter falado da matéria com ele. A minha ex vai me matar se eu o levar para o trabalho dela. Sou um otário, ela só queria meu dinheiro. Puta desgraçada.

Durmo cedo, quero ser o primeiro a ler o jornal de amanhã. Acordo. Vou para a banca, o vendedor está irritado. Não sei por quê. Minha reportagem ficou em destaque. “Reportagem Especial”. Muito bem Seu editor! Está logo após o caderno dedicado às donas de casa e antes do de esportes. Gostei. Ficou bem estratégico. Fico em casa. Meio-dia. Está na hora. Ligo a televisão, todos os jornais estão comentando minha reportagem. Mostram até pessoas nas ruas protestando.

Parece que o meu jornal: “Correio Universal do Reino de Deus” está vendendo mais que água. Opa, estão me ligando. Convite para participar do Hoje em Dia. Programa do Jô. Altas Horas. Estão me chamando para ser VJ da MTV! Hum, que beleza! Agora tenho status. Tenho que escrever um livro. Gregory Morgan não soa muito bem. Meu nome artístico vai ser Gregory Surfistinha! Quem sabe até eu consiga um convite para participar de A Fazenda. Seria o mínimo de gratidão que os donos do jornal poderiam ter por mim afinal. Rumo ao sucesso.

Ele queria cantar a própria vida

2010-11-03T01:50:00.004-02:00

Mesmo sendo o baixista da banda Okotô, Jair Naves, um ser inquieto nos palcos, queria um espaço para tocar suas próprias composições. No final de 2000, reuniu alguns conhecidos, procurou um estúdio e gravou quatro músicas. Assim surgiu Ludovic. Depois de 8 anos e dois álbuns, a banda chegou ao fim.

Em fevereiro de 2010, Jair Naves lançou um EP chamado “Araguari”, o seu primeiro trabalho solo. O autor de letras, como ele mesmo afirmou, “indisfarçavelmente autobiográficas”, faz referência a cidade que fica no norte do Triângulo Mineiro, local onde passou parte de sua infância. Na entrevista ele conta sua trajetória e revela, “já começamos as gravações do meu próximo disco, que deve sair em 2011”.

Quando você percebeu que a música era o seu lugar?
Para dizer a verdade, nunca tive essa convicção. Acho que enveredei por esse caminho porque gosto de escrever e creio ter uma certa facilidade com letras de músicas. Mas não me considero um grande instrumentista, um músico nato ou algo do tipo. Tanto é que só criei coragem para aprender a tocar e para compor minhas próprias canções porque na adolescência me envolvi com punk rock, com aquela história de que não é preciso ter grande conhecimento técnico ou um talento extraordinário para se expressar musicalmente. Tenho conhecimento das minhas limitações e me esforço muito para superá-las cotidianamente.

Como é o seu processo de composição? As suas letras são autobiográficas?
São. Indisfarçavelmente autobiográficas.

Como surgiu o Ludovic?
Aos 18 anos eu comecei a tocar baixo numa banda chamada Okotô, que já tinha um trabalho estabelecido no cenário paulista desde o começo da década de 90. Eu adorava estar inserido naquilo, na verdade me sentia até honrado, uma vez que eu ainda era praticamente uma criança e já tinha a oportunidade de fazer música profissionalmente, além de conviver com músicos experientes, talentosíssimos. Ainda assim, o fato de eu não ter espaço para poder tocar minhas próprias composições me frustrava um pouco. Então no fim de 2000 resolvi sair do Okotô , reunir alguns conhecidos e entrar em estúdio para gravar quatro das músicas que eu tinha escrito na época. Assim nasceu o Ludovic.

Você escreveu no twitter que o show do Ludovic no Goiânia Noise de 2005 está gravado na sua memória. O que teve de especial?
Esse show foi algo verdadeiramente mágico. Nós já tínhamos tocado em Goiânia uma vez, no Vaca Amarela de 2004, mas na ocasião tivemos uma recepção bem discreta, então não esperávamos muito. E acabou sendo uma das apresentações mais fortes que fizemos em toda a nossa história. Enquanto fazíamos a passagem de som, as pessoas cantavam trechos das nossas músicas a plenos pulmões do lado de fora. Chega a ser difícil explicar o que foi aquilo.

Ludovic no Goiânia Noise de 2005

O Ludovic tinha como uma de suas características a intensidade nos shows. No antigo site da banda tem um pedido de desculpas referente a um show no qual se machucaram algumas pessoas. Você acha que em alguns lugares falta maturidade e respeito por parte do público?
Essa observação era mais relacionada à forma como as pessoas reagiam à nossa música. Como o Ludovic tinha uma sonoridade mais agressiva e atingia as pessoas de outra maneira, às vezes parte da platéia se comportava de maneira equivocada e acabava se expressando com alguma violência, colocando a segurança de outras pessoas em risco.

Você já fez algum show que deu vontade de acabá-lo no meio e ir embora?
Infelizmente já. Poucas sensações são piores do que essa.

Em janeiro do ano passado, Ludovic acabou. Foram oito anos, dois discos e vários shows intensos. O que esse período significa para você hoje?
Um grande aprendizado, acima de tudo. O Ludovic não só me proporcionou algumas das experiências mais marcantes da minha vida, mas também ajudou a moldar a pessoa que eu sou hoje. A grande questão relacionada à banda, que algumas pessoas não entendem, é que as coisas mudam. Da mesma maneira que você não se apaixona duas vezes por uma mesma pessoa, é impossível viver tentando recriar um estado de espírito que não existe mais. Mas foi ótimo, valeu a pena. Quando eu me lembro daquela época, tenho a sensação de dever cumprido.

Qual o sentimento de ver a banda acabar em um momento tão bom artisticamente?
Um dos motivos preponderantes para o fim da banda foi justamente que não nos entendíamos mais tão bem artisticamente. Nos preparativos do que seria o nosso terceiro disco, ficou bem claro que cada um de nós tinha intenções e necessidades artísticas bem diferentes. De certa maneira, até incompatíveis. Teria sido um erro tentar levar o Ludovic adiante naquele momento.

No seu último show em Goiânia, tinha algumas pessoas gritando o nome de algumas músicas do Ludovic e você disse, “essa banda não existe mais” e agradeceu o carinho. Está sendo difícil desvincular sua imagem do Ludovic? Afinal, foram 8 anos de banda.
Não acho que algum dia eu vá conseguir me desvencilhar por completo da minha antiga banda. Basta olhar para exemplos de outros artistas com um histórico parecido: quando falam do Mark Lanegan, por exemplo, sempre falam do Screaming Trees. A mesma coisa acontece com o Lou Reed e o Velvet Underground, com o Arnaldo Baptista e os Mutantes, com o Damon Albarn e o Blur, o Wander Wildner e os Replicantes, enfim... é natural. Ainda que me incomode em alguns momentos, não tem como fugir dessa associação.

Você já pensava em um trabalho solo?
Não, de forma alguma. Foram as circunstâncias que me empurraram pra essa condição de “artista solo” – coisa com a qual eu ainda estou aprendendo a lidar, pra dizer a verdade.

Quando surgiu a idéia do EP “Araguari”?
Quando eu decidi que iria passar a gravar e lançar músicas sob o meu próprio nome, me pareceu que o primeiro passo ideal seria falar sobre algo que me fosse muito pessoal, sobre minhas origens e coisas assim. Acabei escrevendo duas músicas que falavam de Araguari (MG), a cidade natal do meu pai, onde passei boa parte da minha infância. Acreditei que seria um conceito interessante para um primeiro disco.

Alguns “críticos” disseram que seu trabalho solo demonstra amadurecimento. Quando você começou a pensar o conceito e tema do EP?
Logo depois do fim da minha antiga banda. Na época tive um certo receio de que as letras seriam quase indecifráveis para as outras pessoas, justamente pelo fato de eu estar tratando de um assunto muito íntimo. Felizmente, a aceitação para esse EP acabou sendo muito melhor do que eu poderia esperar.

É difícil para algumas pessoas imaginar como Jair Naves, um ser inquieto no palco, será Jair Naves cantando “Araguari”. O que as pessoas podem esperar do show de Araguari?
Não sei. Cada show é único. Todas as apresentações são especiais para a gente, nos emocionam de formas diferentes. Só posso dizer que essas músicas são muito importantes para mim, que nós nos esforçamos para apresentá-las da melhor maneira possível e que eu fico feliz em notar que há quem queira ouvi-las.

Você já tem algum novo trabalho em mente?
Sim, já começamos as gravações do meu próximo disco, que deve sair em 2011. Ainda não posso falar muito a respeito, mas eu sinceramente não poderia estar mais empolgado.

Como e quando você chegou a conclusão que Goiânia é a cidade mais “rockeira” que você já tocou?
“Rockeira” não é bem o termo certo que eu usaria, mas eu realmente acredito que Goiânia tem uma platéia especial. São pessoas que reagem de forma extremamente passional com a música que ouvem, muito acolhedoras e calorosas. Sempre que tenho a chance de tocar por aí, fico impressionado com a reação do público. Dificilmente se encontra público como o de Goiânia. Entre as cidades em que eu já toquei, acho que a única comparável é Mogi das Cruzes, no interior de São Paulo.

Em sua opinião, como está hoje o rock independente no país?
No que diz respeito à qualidade artística, acho que vive um dos melhores momentos da história do Brasil. São incontáveis os artistas e bandas que eu realmente admiro: Charme Chulo, Vincebuz, Suéteres, Nevilton, Quarto Negro, Hierofante Púrpura, Mamma Cadela, Macaco Bong, Eletrofan, The Soundscapes, André Mendes, Repentina, INI, Seamus, Alarde, Pale Sunday, The Name, Gigante Animal... enfim, a lista é longa. Infelizmente, os velhos problemas de sempre continuam: a dificuldade para alcançar uma profissionalização dentro do circuito, a falta de estrutura, etc.

Por Leandro Gel e Yuri Montanini

O último romance

2010-11-01T23:53:00.003-02:00

Muita gente me perguntou sobre o festival. Alguns comentaram o suposto porquê de não ter falado nada a respeito. Vivo dando explicações. Explicando pra mim mesmo cada segundo. E assim vou perdendo minha existência. Estou a criar constantemente teorias que eu sei que já existem e se é que não, creio que sim e se perdem numa folha qualquer. E em vão, massageio meus delírios de grandeza com essas palavras difíceis por serem belas mas não menos superficiais. E estou sempre repetindo.

Amizade Transcendental .

Eu encontrei quando não quis encontrar. Quando mais desprezei e menos fiz questão de agradar. Quando fui então autêntico. Havia desistido desses amores que nunca se faziam reais. Percebi que eu não era um cara de amores. E eu disse o que era o sufoco. E eles se dispuseram a sempre me acompanhar. Eu encontrei e todos queríamos duvidar, afinal tanto clichê deve não ser.E em períodos diferentes, você me falou pra não me preocupar e ter coragem no amor. E hoje só de te ver, eu penso em trocar o meu crachá e a rotina num jeito livre de te levar. Afinal de contas essas questões metafísicas em um guardanapo de bar pra nós é se aventurar.

Um casal de velhos?

A morte.

[A paixão pela tênue linha entre a vida e a morte que seduz desde criança. A beleza de tudo que a tem e que flerta perigosamente com ela. O único ponto final real dessa vida hipotética em todas as constantes. Talvez a morte como produto final. Afinal não seria ela o verdadeiro último romance? Afinal por mais complexa que seja, a música fala basicamente de um amor ou de uma tendência ao mesmo. E não seria então o amor uma tendência suicida? Qualquer que seja o objeto que motiva essa paixão?

Como diria Raul: A morte surda caminha ao meu lado e eu não sei em qual esquina ela vai me beijar. Essa paixão que segue pela vida e se desenvolve. De todos os amores perdidos e amigos não feitos, da saudade de tudo que nunca se vê. Tem se então na paixão que sempre te seguiu no suicídio o último romance.]

Eu encontrei. Quis duvidar. Tanto clichê. Deve não ser. Afinal de contas, pra nós dois sair de casa é se aventurar. Me diz o que é o sossego que eu te mostro alguém afim de te acompanhar. Pra te acompanhar...

Fazenda maeda. 9 de outubro de 2009.

Uma menina linda, linda mesmo, loira dos olhos azuis beija e abraça seu namorado também muito bonito ao som dessa música. Exalam seu amor no ar para sempre e para todos. Aquele amor era o último romance de cada um e era eterno.

Um jovem solitário traga seu cigarro de maconha com paixão intensa. Encontrou a quando não quis. Para os dois sair de casa é se aventurar. E até quem o vê lendo o jornal na fila do pão sabe que ele a encontrou. Uma dádiva potencial afinal uma vida sem vícios é uma vida sem virtudes. E se o caso for de ir a praia leva a sua casa numa sacola. Quando a encontrou quis duvidar, afinal tanto clichê deve não ser. E só de a ver ele pensa em trocar a sua tv num jeito de a levar a qualquer lugar... Aquela música era para ele sua paixão, naquele momento.

E esse momento nunca acabou na minha cabeça. Numa complexa noção de tempo ainda estou parado no dia 9 de outubro, vendo o casal loiro do meu lado irradiando amor. O maconheiro na minha frente irradiando não menos paixão que o casal. E penso nisso todos os dias. Afinal o que é o último romance? São inúmeras definições dessa obra genial do grupo Los Hermanos. Fugi desse debate. E ele me encontrou. E como já diriam os quase famosos, a música te encontra. E além disso também. O que é pra ser te encontra. Essa teoria claro, também não é minha .

De tanto fugir resolve encontrá-lo. Cheguei a conclusão de que a definição é altamente variável, se encontrando aí a beleza e genialidade única da obra. Afinal de contas a fórmula da imortalidade é muito simples. Para quanto mais pessoas o seu discurso se faz importante e interessante de se ouvir mais importante ele se torna. E conforme o número de pessoas aumenta a durabilidade do mesmo na nossa sociedade e o seu raio de influência aumenta. Logo que alguém já deve ter registrado essa "descoberta" também.

Exaltamos tanto o belo porque ele não existe. Somos todos feios, cheios de vícios e pecadores. Cante para os feios, para os putos, para os fumantes e para as putas ( tem gente que me pergunta porque falo tanto delas...e eu falo: Somos todos prostitutas. Inexoravelmente.) Nesse último romance que acontece toda vez que nos prostituímos, nessa relação de vida curta com certeza apenas do fim . Dentro de sua existência a se renovar. Se prostituir não se confunde com a vida. É a vida. Cante para o último romance.

Talvez o grande mérito dessa obra seja a sua capacidade de se fazer íntima a cada um que a escute. Mas isso é óbvio. Mas eu não sou mais que o óbvio. Sou apenas a sua redefinição em um clichê.

Para a amizade mais transcendental de todas,

Para o amor mais amor de todos,

De todos os tempos da última semana. De todos os tempos do último romance.

Sinto

2010-10-23T16:57:00.004-02:00

Vivo sentindo a falta do sentir.

Parece sem sentido.

Talvez por que não tenha.

Sinto muito.

Tristeza?

Dor?

Alegria?

Sinto por não os sentir.

Por não viver...

Sinto muito por isso.

Aquilo? Também.

Mas não por ti.

Por mim.

Porque não viver?

Por causa de ti?

Sem sentido mesmo...

Por isso agora vou esquecer

e começar a sentir.

Tristeza!

Dor!

Alegria!

Viver para sentir

e não sentir por viver.

Como sempre fiz

2010-10-17T23:02:00.003-02:00

Fui criticado por não conseguir escrever duas linhas sem citar um outro autor, uma música ou ainda uma frase que já usei. Acendo um cigarro, não tão melancólico quanto outrora e percebo que realmente é verdade. Nada que escrevo é meu de fato, de direito. Por mais que o momento seja meu, meus dedos tremem de vontade de sair citando músicas e frases que se encaixam no contexto. Por vezes não fazem sentido algum. Ou por vezes não é pra ser entendida por todos, ou por ninguém. O fato é que infelizmente, eu não sei escrever.

Sou uma cópia de letras e poesias e sofrimentos alheios, como um Lego textual. Como uma porção de recortes, daqueles que você fez cortando as letras coloridas da revista de moda da sua mãe pra mandar um bilhete pra menina mais bonita da sala. Se me pedir pra escrever uma receita do macarrão que eu mesmo inventei, é bem provável que ganhe trechos de Agagê e ganhe forma de música não gravada com palavras clichês copiadas de algum cancioneiro.

Estou sempre martirizando e torturando o papel com verbos que já foram conjugados em outros pergaminhos, por outras pessoas. Às vezes penso que a caneta irá se mover sozinha, por que até ela já deve ter decorado ou sabido o trecho adequado a tal situação ou protótipo textual. E eu não sei usar os porquês.

Bato a cinza do Lucky e reflito: será que eu estou no curso errado? Deveria eu estar fazendo contas ou discutindo a Teoria do Princípio da Incerteza de Heisenberg? Pelo menos, eu teria a certeza de que não sou original e não me decepcionaria tanto. Quem sabe...

Guardo o papel listrado num bolso, a caneta Bic e o isqueiro no outro. Paro num ponto de ônibus e espero, como um sujeito qualquer, como um mortal qualquer, como o que sou. Fosse eu imortal, não estaria numa esquina qualquer, esperando um caixote metálico qualquer. Isso é tema pra outra E-storia. Agora é chegar em casa e copiar, como sempre fiz.

Eu sei

2010-10-15T16:47:00.002-03:00

Às vezes apenas não há uma segunda chance. A palavra proferida, a boca suja do dissabor do fim. Palavras gastas, gestos exaustos, olhares mórbidos e tudo está acabado. Sem segunda chance. Não há que se pedir perdão, não há o que se perdoar. A noite acabou e eu preciso fugir sem você ou fugir de você. A derrota é um sentimento que todo mundo experimenta. O grande mal é quando se experimenta durante a vida inteira. É fácil falar de perda, de dor, de coração partido, de enganos, de ilusão e outros sonhos dantescos. Falar o quê sobre felicidade? Amores que deram certo não é um tema que faz muito sucesso, a não ser em livros de auto-ajuda.
Não tenho como falar de amores, nunca os tive bem, talvez por não me permitir, talvez por falta de sorte mesmo. Não sou mais, ou talvez nunca tenha sido, aquela garota, tão diferente do aparente, tão distante do constante. Tão dupla, tão dual. São sinais da não existência de uma segunda chance, a beleza que não perdurou, os óculos que se quebraram, o tapete que voou sozinho, o amor, negro, que foi engolido pelo céu que rachou, diante do sol, que apesar da dor, brilhava, ou, pela dor, brilhava.
É esse o motivo da raiva. Não são os erros, os sonhos em vão, não são seus olhos, a lembrança do seu abraço. O que dói é ver que existem flores, e outros tantos amores que persistem nesse dia branco, sem cor. É nessas horas que eu queria ter uma bomba pra poder me livrar do trágico efeito de tantos clichês, te fazer enxergar o meu mundo que você não crê. Mas não existe uma segunda chance. E aqui estou eu, chorando baixinho, sonhando acordada, engolindo lágrimas, numa triste tentativa de não sentir dor.

Passos lentos

2010-10-06T20:25:00.002-03:00

Meu Deus! Quem é esse preparando uma apresentação sobre “accountability e a comunicação”, perdido em textos revisando o conceito de esfera pública, lendo a evolução do espaço público e cansado das eleições 2010?

O quarto escuro, a luz branca do computador com o editor de texto aberto brilha em seu rosto. O rosto gordo que já foi magro um dia. O rosto gordo e cansado. O rosto gordo que tem olhos que não querem mais dormir.

Vamos lá! O fim de semana está chegando. Aguente firme José Dutra. Está chegando, está chegando. Ele repetia isso escutando Explosion in the Sky em seu player chinês. A cabeça encostada no vidro embaçado do ônibus, os fones no ouvido com o tu nin nin nin tu nin nin nin num do Explosion, sem neve e pouca luz. Ele está chegando, ele está chegando. O fim de semana está chegando. O fim de semana está chegando. Parece que a vida se tornou isso, a espera pelo fim de semana. Um ciclo vicioso, um cachorro que corre atrás do próprio rabo. Não importa, ele não quer saber, José Dutra só quer o fim de semana.

Enlatado

2010-09-23T00:19:00.003-03:00

Em uma ponte qualquer, numa dessas grandes cidades. Podia ser Roma, Paris, Londres, Berlim ou mesmo São Paulo. Quiçá Goiânia. Uma paisagem complexa, moderna e difusa. Meio hemisfério Norte e Sul. Um clipe sem nexo. Um pierrô retrocesso meio bossa nova e rock and roll. Um garoto desses crescidos com seus cabelos loiros descendentes de um nobre inglês qualquer,um bom bigode português de orgulhar o mais selvagem motociclista ianque de um porte negro. Um céu azul.

Embaixo de uma ponte, uma vitrola velha em que john frusciante dedilha sua melodia. Ecoando pela fumaça da metrópole em meio ao estrelado céu azul, na mais bela figura de um gibi. Ecoando em meio ao fedor do belo rio. O rio como a sociedade e as pessoas da vida moderna, mais lindas e belas que nunca, porém cada vez mais próximas da destruição final, da morte interior e da podridão impossível de se escapar. Nas estrelas, cazuza voando e disparando rajadas de mágoa em sua mais bela performance anacrônica de barão vermelho dos filmes de guerra e canções de amor.

Esse belo garoto, que como eu amava os Beatles e os Rolling Stones, de repente se vê sujo. A barba por fazer e o seu all star não mais azul. John Frusciante não para de tocar under the bridge. Em sua companhia apenas grafitado no muro o cavalo de chico que só falava inglês. Olhando então perdido escrevendo obras do além mar do mais salgado espírito lusitano. Olhando para as janelas das grandes cidades e sentindo falta de tudo aquilo que ainda não viu. E morrendo de sentir do que viu. Do que se perde,que vai e não volta nunca mais, afinal as vezes apenas não há uma segunda chance. De quando a maturidade é o preço e de todas as pessoas que não deu valor.

Cada janela amarela daquela cidade depois da ponte, naquela paisagem daquele quadrinho de gibi havia uma e-stória qualquer. Um casal fazendo amor. Outro fazendo sexo.Aquele seu melhor amigo que ele amou mais do que o mais nobre cavaleiro. E que hoje é apenas mais uma janela amarela na caricatura da cidade. Sente falta de tanto amor que recebeu e desperdiçou. Queria reunir todos aqueles que lhe deram atenção no bolso e simplesmente poder dizer, obrigado. Sinto muito se os perdi pelo caminho, mas eu realmente amo todos vocês.
Mas a vida não é uma estória em quadrinhos. E o barco com a vitrola vai passando, passando. E enfim, nem a música lhe faz companhia mais.

Crônica de uma morte anunciada

2010-09-15T23:32:00.004-03:00

O Amor!

Antes, na paixão a troca de olhares das rimas medíocres do pseudo intelectualismo da mesa de um bar.

Do verdadeiro intelectualismo do amor que apenas se sente . De quem respira poesia.

A morte da arte, da vida. Arte pela morte. Arte pela arte.

Das revoluções que nunca se farão e dos mares nunca navegados.

Numa esquina por aí.

No metrô, nas coxas alheias ou nos sorrisos tristes. Sempre lá. O amor, a crônica dessa morte anunciada que é a única certeza de uma vida triste.

Aquela velha sensação. Um frio na barriga, angústia talvez. Um pesadelo, um amor indigesto. A sensação enfadonha de ser infantil e achar viver é morrer de amores. Talvez seja vontade de fumar, esse suicídio industrial, apoteose pseudo intelectual. E de tragar palavras travestidas trotoantes, seduzindo o medo que nunca te abandona, do velho frio na barriga. Então assim, se entregar a medíocridade e quem sabe. Quem.

Diário de Morte

2010-09-14T21:40:00.002-03:00

Aquele que anda descalço é livre, ele está totalmente em contato com a natureza. Os pés descalços naquela terra firme e seca, nem me imagino a 40 anos atraz. Sabia que esse dia chegaria.

Nossa árvore traz toda a nossa fonte de energia, todos por aqui construiram suas casas em volta dela. Sua sombra atinge toda a cidade, e traz-nos aquela sombra dia e noite. Como é bom respirar esse ar tão puro, as vezes nem me reconheço sem essa máscara.

As crianças brincando de pique-esconde. Da última vez tivemos que procurar além do alcance da nossa árvore. Essas crianças não tem limites mesmo. Já avisei e continuo avisando, " não vão por aqueles lados, la vivem aqueles que nunca nos ajudaram, aqueles que não respiram o mesmo ar que nós ", toda vez tropeço neles, acho que nunca irão acabar.

Esses dias olhei la no meio da nuvem, e vi rastros de luz, imediatamente mandei todos para suas casas. Eles estão evoluindo, nunca vi algo tão grande, aqueles tentáculos, cada dia que passa dou falta de uns e outros por aqui. Acredito que tenham achado outro lugar bom para se morar, mas também creio que possam ter ido para o inferno.

Estou tão cançado de tudo isso, não tenho sossêgo nem um dia sequer. Nosso médico sofre alucinações, um dia desses ele operava um dos nossos trabalhadores e achou que era um cozinheiro, picando as verduras e legumes, o enfermeiro tentou tirar o bisturi das suas mãos e foi atacado também, precisou de 4 pessoas para parar aquele louco. O nosso cozinheiro ainda é pior, ele acha que o mundo acabou e no Natal ele tentou matar a todos colocando veneno de rato na nossa sopa. Sei que ele não tinha más intenções, pois essa vida não está sendo fácil.

Faço todo o trabalho pra esse povo, lembro de quando me chamaram para se juntar a eles. Foi algo tão grotesco, me fez tremer de raiva, não sabia do que eles eram capazes, só pude perceber depois daquele dia.

Toda noite que me deito ao lado da minha mulher, e passo a mão na sua perna, lembro de quando ela perdeu uma delas, não gosto nem de pensar.

Hoje vou me deitar cedo, amanhã é um novo dia, mesmo com toda essa escuridão dá pra ver que não perdemos o nosso calendário. Abro meu diário e começo o cabeçålho;

Terra, Os sobreviventes

Dia 20 de março de 2127

Mais um dia sobre a sombra das nuvens negras, respirando o ar de máscaras de oxigênio, andando pelo chão que não semeia, em busca da natureza colorida que não vejo a mais de décadas. Essa poluição matou todos os animais, separou as classes e exterminou a fé.

Mensagem de hoje será a mesma de ontem;

Aquele que anda descalço é livre, ele está totalmente em contato com a natureza...

O maior Grenal de todos os tempos dos últimos cem anos

2010-08-20T17:08:00.002-03:00

*Texto de autoria de alguém que assinou Chokito na seção de comentários das colunas do site globoesporte.com , *

Antes de começar a partida, um contraste já é notório: as chuteiras. Os colorados desfilam com belos e ousados modelos roxos, lilás, amarelos e mais uma infinidade de cores e estilos. Guinazu é o único que usa uma preta, e é motivo de piada entre o grupo. Tayson e Bolívar sempre puxam seu calção nos vestiários por causa disso. No lado Tricolor, todos com chuteiras pretas. Paulo Nunes cogitou colocar uma branca nesse jogo, mas Dinho não deixou. Na verdade ele apenas comentou que não era boa idéia, mas sugestão do Dinho é ordem. Felipão ficou sabendo e deu razão ao cangaceiro dos pampas. O comandante gremista olhou pro diabo loiro e disse: tu não te fresqueia, guri. Recado dado.
Durante o aquecimento, o simpático e malemolente Tinga se aproxima de Rivarola sorridente e pergunta: que legal, to vendo que você está com uma chuteira maior que a outra. É a nova moda? Riva, com a cara fechada, sem olhar pro moleque, responde num bom portuñol: “não. Estoy com una unha encrabada”. Alecssandro dá uma bela risada, achando que era piada. Ao ver que o gringo não riu, calou-se e fugiu pra perto de seus amigos.
Começa a partida, saída para o Inter. O estádio desaba em vaias. O experiente D’alessandro se assusta e se livra da bola, toca pra trás. O colorado toca uns 3 ou 4 passes assustado e se atrapalha: lateral para o Grêmio. O estádio vai abaixo, vibração total. Lá pelos 25min a equipe colorada já está mais tranquila e começa a jogar. D’alessandro dá lançamento espetacular para Tayson, que pedala na frente de Rivarola e só não morre porque é rápido: escapa da tesoura do paraguaio e toca para Tinga, que dribla Adilson e chuta no canto de Danrlei. Indefensável. Grêmio 0, Inter 1.
Felipão vira bicho. Xinga até a nona geração do time todo. Se revolta com Rivarola por não ter matado o pequeno Tayson. O time do Grêmio se possui. Dinho coloca em prática sua máxima: “por mim só passa o jogador ou a bola, os dois juntos não dá”. Até o leve e saltitante Paulo Nunes vira um monstro, contagiado pelo resto da equipe ele bufa e dá carrinhos. O estádio vibra a cada chutão, a cada falta dura e demais lances de certa truculência.
Mas com a bola nos pés esses caras também têm bala na agulha, meu amigo. Arce dispara na direita, passa pela marcação, cruza com uma perfeição poucas vezes vistas no esporte bretão e, Jardel, cuja absurda impulsão faz com que consiga colocar a cabeça acima da altura das mãos de muitos goleiros, pula com maestria e confere um testaço em direção ao chão, fazendo a bola quicar pouco antes da linha e morrer no fundo das redes. Explosão geral de euforia na Azenha: 1×1.
O Inter se desconcentra. Carlos Miguel faz boa jogada, toca pra Arilson, que dá uma janelinha em Tinga, devolve pra Miguel, que encontra Paulo Nunes bem colocado. O diabo loiro invade a área, corta pra direita e é derrubado por Índio. Pênalti. Dinho dispara uma bomba no ângulo esquerdo de Renan. Inapelável. Grêmio 2, Inter 1. O Inter acorda, voltam a jogar bem. Felipão surta com o time. Fim do 1º tempo.
O gol do Inter parece iminente na 2ª etapa. O Grêmio se retrai demais. O time colorado têm muita habilidade. E jogam pra cima. Dessa vez é D’alessandro quem pedala pra cima de Rivarola. Dessa vez Riva não perdoou: coice. D’ale chora rolando no chão. Jogadores do Inter cercam o juiz, que é uruguaio e não muito tolerante. Não é tolerante com frescuras: só amarelo pra Rivarola. D’alessandro lesionado, entra Giuliano no seu lugar. Danrlei aproveita a discussão pra chamar Alecssandro num canto e dizer, com o dedo em riste, que se eles continuarem fazendo gracinhas, alguém ia quebrar a perna ali hoje. Alecssandro vai relatar ao árbitro a ameaça que recebeu e o juizão o ignora, mandando ele parar de chorar e jogar bola.
Dinho fica um pouco frustrado com a saída prematura de D’alessandro. Ele tinha prometido durante a semana para uns 37 torcedores que iria quebrá-lo. Riva foi mais rápido. Tudo bem, bola pra frente.
Tinga faz boa tabela com Giuliano, que devolve pra Tinga, que tenta driblar Goiano e… TUM! “Pega o que te mandaram”. Luis Carlos Goiano dá no meio do Tinga. Tinga lesionado. Mais um teatrinho do elenco colorado pressionando a arbitragem. Amarelo para Goiano. Andrezinho entra no lugar do lesionado. O Dinho bem que avisava: “o Goiano é bandido também, dá tanto pau quanto eu. A diferença é que ele é educado, atleta de Cristo. Ele pede desculpas, eu bato e saio sem nem olhar pro cara”.
A equipe colorada perde duas das suas principais peças, mas segue perigosa. O Grêmio, entretanto, equilibra mais a partida. Aos 35 do 2º tempo, Adilson, exausto de tanto desarmar guri novo, sai aplaudidíssimo por sua quase perfeita atuação. Luciano entra. Aos 41min é Paulo Nunes quem cruza, Jardel voa e destroça a bola com a testa, ela explode no travessão, volta para a entrada da área, Carlos Miguel vem correndo de trás e dá um bico na gorduchinha, que vai morrer no fundo das redes de Renan: 3×1, festa total. Pra ganhar tempo, Felipão tira os também cansados Jardel e Paulo Nunes, e coloca Nildo e Alexandre Xoxó (Alexandre Gaúcho).
Nos minutos finais o Inter ensaia uma pressãozinha, pra tentar reduzir os prejuízos e facilitar sua vida no jogo de volta. Já estávamos com 46min (faltando mais 3 para o término do jogo, já que ele deu 4 de acréscimos) quando Giuliano escapa bem pela direita, dribla dois, e aí comete um ledo engano: pedala na frente do Dinho. Se driblasse o Dinho, sairia na cara do Danrlei, gol quase certo. Mas era o Dinho. Faça o que tu quiseres na frente do Dinho, só não saçarica. Giuliano toma uma entrada que chegou a arrancar um “ooooh” do estádio inteiro. Um “ooooh” seguido de comemoração. Essa nem o juizão cisplatino engoliu: Dinho na rua. Aplaudido de pé. Evitou uma chance clara de gol e deixou o garoto Giuliano rolando no chão. Danrlei foi até ele e disse: “eu avisei”. E avisou mesmo: Giuliano fratura a perna.
Roger ergue os braços chamando a torcida. Olímpico pulsa. Grêmio segura o Santos nos minutinhos finais. Eram 10 contra 10 (Inter já tinha feito 3 substituições). Mais espaços no campo favoreciam a molecada ligeira do inter. Mas a torcida do Grêmio preencheu esses espaços com urros e cânticos de guerra. Tudo sob controle. Fim de jogo. Grêmio 3, Inter 1.

Catarse

2010-08-19T16:31:00.003-03:00

Em uma sala calma com azulejos brancos ficou pensando sobre a vida, buscou todos os lixos em seu interior, meditou, respirou fundo e olhou para o telhado baixo do local. Gotas de suor desciam do alto de sua cabeça acariciando seu rosto. Podia sentir, estava próximo, as impurezas seriam expurgadas de seu corpo, mas, antes um pequeno prenúncio, um “luuuz” sonoro e fino. E tudo começou, atingiu a catarse e bem ali, no quarto branco, tudo seria exposto. Tudo que se embrenhava em suas vísceras seriam jogados diante dos olhos de quem quisesse ver. E então, sentado no lindo e cheiroso vaso, que brotava uma essência de pinhos, cagou.

Os velhos males do Zé (Parte I)

2010-08-14T13:52:00.001-03:00

Me acostumei tanto com meu estilo delicado de lenhador russo que toda palavra minha tornou-se irremediavelmente condicionada a abrir lascas também irremediáveis na carne dos sensíveis. Não posso evitar, e muitas vezes me pergunto se quero.

Talvez um simulacro de idade da pedra me caísse melhor, com trogloditas letrados que ofender-se-iam mutuamente sem a necessidade do recurso da pedra lascada. Só mesmo palavras pontudas voando a esmo na atmosfera aridamente confortável.

Ou talvez o cavalheirismo e os direitos humanos tenham destruído a arte do livre bullying, que compõe as melhores histórias de nossos pais e as mais interessantes mesas de jantar. Talvez sim, talvez não. O fato é que eu me sinto um pouco incomodado.

Como eu já disse, me acostumei tanto com meu estilo lenhador russo que não controlo mais o fio de meu machado esguio. Saibam então, meus amigos, que boa parte dos golpes desferidos são realizados por distração ou desleixo, e vocês podem ter levado algumas machadadas fraternais.

Alvitre de procurar

2010-08-03T01:50:00.003-03:00

Confortável e obsceno, quando olho no reflexo da luz no espelho eu vejo coisas obscenas.

Reflexo e confortável, o vento que balança as árvores no horizonte me traz lembranças confortáveis.

Complexo e vital, aquele dom perplexo evita o rastejar do verme que prejudica os sintomas.

Louco e infertil, era para depositar o fruto da loucura infertil que não semeia nas terras do imaginário.

Perfeito e incompleto, não modelei os sonhos do preferido, só acho-os incompletos.

Lâmpadas e paralelepípedos, no passo a passo do iluminismo, só acreditei quando dei de cara no chão.

Amor e razão, ainda procuro a flor do talento, sem mistério e sem solução.

Almôndegas - "Almôndegas"

2010-07-18T14:24:00.002-03:00

A internet tem sido o mais eficiente meio de difusão de novos sons para quem tem o apetite sempre aberto aos diferentes estilos musicais do mundo todo. Para os exploradores de tesouros musicais escondidos então, tal ferramenta parece ter sido enviado pelos deuses diretamente do Olímpo. Muitos internautas adoram “cavucar” o Rock ‘n’ Roll dos buracos e cavernas mais obscuros da Terra, usando e abusando da tecnologia dos tão infames programinhas de compartilhamento, tão acusados de tirar o ganha-pão das pobres gravadoras, mas, por outro lado, responsáveis por revelar inúmeras bandas e artistas a um público que jamais teria acesso a eles, levando-os, inclusive, a adquirir os álbuns conhecidos graças aos downloads ilegais. Irônico, não?

Não obstante, é sobre outra grande ironia que pretendo discorrer na resenha de hoje. Os protagonistas dessa história de contradições são um conjunto das longínquas terras de Pelotas – e peço maturidade, querido leitor – cujo nome revela o teor altamente descontraído e natural de suas letras e filosofia de vida: Almôndegas. Pra quem não conhece, essa foi a primeira banda de Rock/MPB dos irmãos Kleiton e Kledir, famosos posteriormente por sua carreira como uma dupla. E não, eles não tocam música sertaneja, para a tristeza de muitos e minha profunda alegria.

“Mas onde está a ironia nisso tudo?”, pergunta-se o curioso internauta. A resposta é simples: uma das mais fortes características do grupo gaúcho era justamente a profunda aversão ao progresso e à modernidade, incluindo, é claro, a tecnologia, meio pelo qual eu tive o grande prazer – e agora você também, espero eu – de entrar em contato com essa música tão rica e arraigada à cultura gaúcha.

O álbum já começa com uma ode à vida simples no campo, “Sombra Fresca e Rock no Quintal”, talvez a faixa que mais aceite o rótulo de “Rock Rural”, estilo atribuído aos Almôndegas por muitos críticos – embora, em minha opinião, elementos da MPB predominem no trabalho deles, ao menos neste disco de estréia. Assim como a primeira faixa, a terceira e mais genial composição do disco, “Teia de Aranha”, parece ter sido cunhada por JJ Veiga, tamanha a ojeriza provocada na banda por quase tudo o que pode ser conectado à tomada. “Sou humano, mas namoro um computador / O progresso engoliu a nossa paz / E a teia engoliu a própria aranha”;

Ainda nesse espírito, a faixa “Almôndegas” trata do mesmo tema, só que dessa vez de forma mais bem humorada, utilizando-se de linguagem caipira e lógica simples, do tipo “Pra quê comprar Lamborghini se tem perna pra andar?”. Confesso, leitor, que eu responderia a essa pergunta sem grandes dificuldades.

“Olavo e Dorotéia (Uma Louca Estória de Amor)” é outra composição que merece destaque. Uma canção de belíssima singeleza, apesar do título um tanto piegas – odeio essa palavra, mas contento-me com ela no momento. Digna de nota também é “Daisy, My Love”, mais uma letra sensacional do grupo, unindo espírito crítico a humor.

Poupo meus internautas do enfado de um texto deveras longo – a recente profissão de publicitário vem me ensinando a importância da síntese – e já me despeço por aqui. Recomendo fortemente o álbum a quem deseja um pouquinho de cheiro de mato e bosta de cavalo impregnado nos muros de concreto da cidade, mesmo que somente pelos breves 33 minutos de duração do disco. Ou, se o ouvinte for um pouquinho espírito de porco, colocará o bucólico disco dos Almôndegas para tocar em seu “Lamborghini”. Prometo que não conto nada pro Kleiton. Nem pro Kledir. Até a próxima!

Dos mais belo feio que escreve

2010-07-15T23:05:00.001-03:00

De repente se faz o poema,
O poema dos medíocres,
Das arquibancadas pulsantes,
Rimas tristes, apaixonados delirantes.

Das ruas, vielas, becos e praças.
Do mais feio belo que escreve,
Para que passa,
que passa,
passa.

Talvez seja moderno,
Antagônico e não menos cruel
Não tenha um final e poderia ser melhor,
Assim como a vida.

Esse poema sobre a saudade do que nunca se viu,
Das revoluções perdidas que nunca à luta,
Da moça de família, apaixonada.
Sim, ela, aquela vigorosa prostituta.

Esse poema que nunca se faz,
Se faz assim como eu,
Todo amores e saudades,
De dias e tons impensáveis.

Talvez esse poema, a cada verso imortal
Cometa assim suicídio em cada rima pobre.
E assim como eu, não viva eternamente jamais.

Poema esse,
Eu, assim,
Como esse mundo vil e banal.
Que insiste em se reinventar,
Embora não consiga.

Poema esse,
Que assim como eu,
Poesia essa [vida]
Assim como eu
Assim como eu, mortal

Inocente

2010-07-03T01:55:00.003-03:00

Estava eu observando um homem caido no chão a uns cinco metros de mim. Olhei de vários ângulos e só consegui imaginar um cara que teria bebido demais. Tentei reconhecer o rosto e não conseguia ver direito no meio daquela escuridão. Procurei por sangue e nada. Dei uma palmada forte com a mão, tentando acordá-lo. Muito acontece, lugar errado na hora errada. Vai que o cara morreu. E eu ali parado olhando pra ele, era flagrante na certa. Dei uma olhada em volta, não via nenhuma pessoa por perto. Meio com medo decidi chegar mais perto. Fiquei a um metro de distância, olhei por cima e reconheci o rosto. Era o vendedor de picolé que passava toda semana por ali. Encostei a mão nas suas costas e balancei-o um pouco na esperança de acordá-lo. Nada aconteceu. Vou embora desse lugar. Dei dois passos para trás e me virei abruptamente, e dei de cara com um homem. Fiquei sem reação, não sabia se gritava, corria, perguntasse algo, fiquei ali parado encarando aquele homem. Ele olhou-me no fundo dos olhos, chegou bem perto do meu rosto, deu uma forte fungada com o nariz e desviou de mim. Ajoelhou-se ao lado daquele homem, virou-o de barriga para cima e colocou a orelha perto da sua boca, tentando ouvir sua respiração. Depois botou o ouvido no peito do homem e disse: "É, morreu mesmo." Não falei nada. O cara levantou-se olhou nos olhos novamente e disse: "Se contar que me viu aqui, te mato do mesmo jeito que o matei." Balancei com a cabeça, confirmando que não falaria nada. Ele desviou de mim novamente, subiu a rua deserta, escura e sombria. Fiquei ali estático, sem mover um músculo sequer. Eu me perguntava: " Por que eu? Por que eu? O que eu fiz?" Tudo que pensava naquela hora era o que estava pensando desde o começo, lugar errado na hora errada. Não sabia se chamava a polícia, se contaria a verdade a eles, que havia visto um homem que confessou ter matado-o. Estava confuso demais. Decidi ir para casa. Passei do lado daquele homem e segui para casa, pé ante pé, corria como um corredor de marcha atlética, olhava muitas vezes para todos os lados. Cheguei na rua de casa, corri para o portão, o abri rapidamente e entrei mais rápido ainda. Aquele acontecimento não me deixava pensar em outra coisa. Passei por todos em casa, não falei com ninguém, entrei no meu quarto, deitei na cama, fechei os olhos e tentei dormir. Passei mais ou menos uns vinte minutos com os olhos fechados, por cansaço enorme, peguei no sono. Meus sonhos não me davam trégua. Acordei morto de sono, continuei deitado na cama por mais trinta minutos após ter acordado. Peguei meu celular, olhei as horas, onze horas. Dei um pulo de susto. Perdi minha aula. Levantei da cama, coloquei meus chinelos, abri a porta do quarto, fui até o banheiro, lavei o rosto, fiz minhas necessidades, escovei os dentes. Saindo do banheiro, não ouvia a voz de ninguém. Olhei por toda a casa e não sabia aonde poderiam ter ido. Olhei novamente o celular, e percebi que era dia de sábado. Lembrei que talvez estavam almoçando na casa da minha avó. Abri meus contatos no celular, liguei pra minha mãe. O celular apitou, olhei na tela e vi. O aparelho estava sem sinal, nem um pontinho sequer. Soltei logo o xingamento contra a empresa que só me deixava estressado. Larguei o celular de lado, sai para a frente da casa e escutei: Parado, mãos na cabeça! Não entendi o que estava acontecendo, olhei para os lados, sete viaturas da polícia me cercaram, armas apontadas para mim, cães latindo por todos os lados, e avistei do lado meus familiares, que me olhavam tristes e abalados. Com os braços na cabeça, fui algemado e levado para a traseira da Blazer da Rotam. Todos que estavam ali na rua me olhavam incrédulos, os que me conheciam, não me olhavam nos olhos, os desconhecidos nem se preocupavam se as algemas estavam apertadas ou se o policial iria me espancar quando chegasse na delegacia. Tudo aquilo me deixou mais louco, pisquei várias vezes os olhos na esperança de tentar acordar desse pesadelo. Me colocaram no carro e deram uma coronhada na minha cabeça. Acordei dentro de uma cela, quatro metros quadrados, uma cama, privada, enjaulado.

" E voce acha que essa história vai comover o juíz? Acorda garoto, todos nós somos inocentes. É como eu sempre digo, - Cumpriremos a pena, o quanto antes sairmos, melhor."

" O que me encabula em meio a isso tudo, são as acusações".

Crime ....

Aniversário de 40 anos

2010-06-22T00:03:00.001-03:00

Um aniversário de 40 anos é importante para qualquer um. Imagina um título. Mas não é um título qualquer. É um título Mundial. Uma seleção que marcou época. Dia 21 de junho de 1970, exatamente nesse dia a seleção brasileira de futebol conquistava seu terceiro título. Com jogadores bem distribuidos taticamente, com talentos individuais fantásticos, como o rei do futebol Edson Arantes do Nascimento o Pelé e o furacão da copa de 70, Jairzinho, e como grande mestre daquela equipe aquele que ja era campeão mundial como jogador: Zagallo.

Uma seleção que marcou época com um futebol muito eficiente e bastante funcional. Toda grande equipe começa com um grande goleiro. Funcionalidade começa com 'F', de Félix. Uma muralha contra aqueles que eram atuais campeões. Vitória suada, na raça, brigada contra os ingleses por apenas 1 a 0. Briga começa com 'B', do grande zagueiro brasileiro Brito. Seleção que mostrava patriotismo. 'P' de Piazza. Grande quarto zagueiro. Time especial, com 'E' maiúsculo, de Everaldo. Lembrando que o jogador com o nome mais bonito era titular e se machucou. O lateral - esquerdo Marco Antônio. Uma defesa completa, que tinha comando, um capitão. Nesse ano, capitão era sinônimo de Carlos Alberto Torres. Aquele que levantaria a taça Jules Rimet.

A partir daí, começava um meio de campo com classe, categoria, que começava pelo volante que inovaria na marcação e na saída de bola: Clodoaldo. Fez uma jogada fantástica driblando quatro marcadores na final da copa que resultou num belo gol. Gol que começa com 'G' de Gérson. Segundo volante daquela seleção. aquele que tinha a função de levar a bola aos maestros da seleção. Um passe, um toque altamente refinado. 'T' do mineiro Tostão, que como nascido em Minas Gerais comeu pelas beiradas e fez um belíssimo mundial. Fechando o meio de campo daquele time, um rei que não era rei. Mas tinha um chute digno de realeza. 'R' de Roberto Rivellino, repetidas vezes.

O ataque dispensava comentários. O camisa sete daquela seleção era Jairzinho, considerado o Jogador daquele mundial. A camisa 10 é inexplicável. A magia que ela exerce, todo o brilhantismo que ela demonstra só por existir. Aquela memorável atuação por si só na semifinal contra o Uruguai. Um chute do meio do campo passando rente a trave. Aquele drible da vaca de corpo que caprichosamente insistiu em não entrar. Ele, com 'E' maiúsculo, como se fosse Deus, mas não o é pelo fato de que não precisamos roubar para sermos campeões igual aquele lá. Edson Arantes do Nascimento, o Pelé. Jogadas fantásticas que entraram para a história e dificilmente veremos de novo. Parabéns a seleção e a todos os jogadores que fizeram parte daquele time. Para terminar, aquele que possibilitou tudo. O técnico do tri tem 13 letras: Zagallo. Enfim, parabéns pelos quarenta anos Tri.

Velho, Cachimbo e Rock and Roll

2010-06-19T14:01:00.007-03:00

Fui no circo. Um show de rock. Mais uma festa estranha com gente esquisita. Vi uma banda legal tocar com instrumentos que combinam com as ruas de uma capital européia que eu nunca visitei. Vi outra banda, na mesma esquina de muitas outras bandas e algumas canções. Por um segundo assistindo senti um pouco de inveja. Talvez admiração. E pensei algo como: Queria ter uma banda. E lembrei que eu já havia estudado música e que não era a minha.

Então apenas me contentei em admirar. Posso até ter as tatuagens e o cabelo grande, mas definitivamente essa não é a minha. Talvez apenas mais uma blusa no meu guarda roupa e mais algum aspecto definidor dos traços marcantes de minha personalidade. Aquela construção. Um Kurt aqui, Gessinger ali e um Waters acolá. Mas são tantos quadros na parede. O canivete hereditário que eu não uso na cintura. A botina travestida em design urbano e as palavras disfarçadas de modernidade.

Queria ser também um volante desses clássicos. Que poderia ser a maior banda de todos os tempos da última temporada, mas que não se vende na mídia. Afinal nem todos somos prostitutas. E nem sempre os melhores são realmente cultuados. Aliar técnica raça e agressividade. É a mais sublime expressão poética do futebol . O carinho , o talento pra bater na bola. A incapacidade de se render e o espírito guerreiro de alguém sempre a marcar. Não dava pra ser brasileiro. Afinal nossa graça é outra. Mas esse volante também não sou.

Sou um velho com um cachimbo perdido em meio a essas anotações em aposentos caóticos. Um vício cruel em uma droga impiedosa. Nostalgia. Nessas heranças da juventude ecoam em minha mente uma banda cantando que em livros de histórias seríamos as memórias dos dias que viriam, se é que viriam. Pois bem, eles chegaram e cá estou. Perdido no meio da fumaça de um cachimbo, música desconhecidas e milhares de folhas escritas por todos os lados.

Sinto saudade de todas essas e-stórias, da França não ocupada em Casablanca e de cantar a marselhesa. E de chorar, aos 10, aos 20, aos 30 e até hoje nos 60. Só pra ver até quando amor agüenta. Das arquibancadas gritando: DILL! DILL! DILL! Mas não adiantar contar essas histórias fantásticas pra essas crianças de hoje em dia. E eu nunca pensei que viveria para ver Goyaz campeão do mundo. Meus papéis desorganizados e a fumaça de meu cachimbo me fazem companhia. Mas não me importa, nós sempre teremos Paris.

Esse velho em roupas velhas esperando a morte chegar sozinho em uma sala com certeza há de se aproximar mais rápido do que o mais ousado pensamento se faça. E o fato é que esse velho parou nos vinte (quilômetros por hora?) ou não. Não se esquece do dia em que uma garota disse que ele era escritor e que tinha 17, não 57 e que era normal que tudo fosse aprendizado. E ainda disse mais: Você é bom.

Então quando eu estou em um circo vendo uma banda batendo cabelo com belas tatuagens e acordes não sinto inveja e sim admiração. Pois sei que naquele momento um velho de 60 anos está escrevendo mais um dos capítulos de suas desventuras nostálgicas. Admiro um volante Italiano. Mas prefiro ser um volante português de 20 e meter aquela bola de três dedos, que vai chegar redonda e letal no final da minha vida. E alguém não dirá joga demais, mas sim: Escreve demais! Nas arquibancadas, nas cadeiras, nas gerais, um velho triste com umas tatuagens também velhas vive seus vinte. Anos ou kilomêtros por hora.

Enquanto isso, em tudo que eu faço, dos livros que eu leio, ou não, de todas as músicas, de todas as jogadas e a cada única palavra já sinto a responsabilidade de ter alguém na platéia. Em cada palavra, cada letra, já não sou mais tão solitário e espontâneo. Sinto alguém no meio de todas aquelas cadeiras vazios olhando sem parar para mim. Sempre.

Bisavô

2010-06-17T18:12:00.002-03:00

Pulou para a morte de peito aberto e braços esticados. Sem medo do porvir. Como um louco pula do penhasco e sente seu rosto cortar o vento, como uma águia em uma rasante, os olhos fixos na presa. Foi assim que se entregou a morte. Negro, 93 anos, olhos claros, esbanjava saúde, mas não alegria. Morreu quem ele amava, vivia aonde não queria e em suas costas pesava o tempo de uma longa vida. A poesia já não brotava de sua boca como nos bons tempos, os bons livros se perderam entre as traças.

Assim se foi: negro, 93 anos, olhos claros e esbanjando saúde.

Fodi a loucura

2010-06-17T17:59:00.005-03:00

Se há genialidade perdida nesse deserto de emoções, deve estar ali entre o rio Tigre e Eufrates. Um beijo na loucura. A fodi de quatro e a fazia gritar e gemer. Fodi a loucura antes que ela colocasse seu strapon colossal e me fodesse. Soquei a cara dela. Chutei o seu estômago. Linda mulher de lábios doces e traiçoeiro é a loucura. Sedutora.
Voltei ao campo de concentração moderno. Faça o que eles mandam. Calado. Apenas faça. No fim dos tempos uma câmara de gás te espera. Voltei para o campo. A mesma rotina, sempre a mesma. Roupas listradas nos diferenciam daqueles que mandam. Os uniformes deles estão limpos... todo o tempo.
- HEY! A GUERRA NÂO ACABOU! - gritei para Pascoal. Mas ele não ouviu. Pobre coitado. Nunca fudeu a loucura.

Dezoito

2010-06-17T13:44:00.005-03:00

Não adianta me olhar
Com esses olhinhos tortos
Nem com esse nariz vesgo;
Suas cicatrizes e sua manha,
As manhas e as manhãs,
Para calar a boca, maçã.

Médios lábios, doces,
Acompanhados por uma voz sedosa
De éter e bruma e chocolate,
18 anos de um coração forte
Que derrubam o sujeito mais fraco do norte;
Para calar a boca, Pessoa.

Um corpo. Na essência das linhas,
[As linhas mais perfeitas que eu já vi]
Por falar em linhas,
Mania de dezoito
Uma linha para cada 'eu te amo'
Dito numa hora de sessenta amores.

Quatorze horas

2010-06-17T13:35:00.005-03:00

Ponteiros parados, os dois
Com que rosto ela virá?
No meio de um copo de uísque
Um cigarro, uma cara
O dissecamento de um corpo,
Amor.

Como num processo sistemático
De empalhamento venoso
Te detesto e amo ao mesmo tempo
Talvez seja o segredo dessa vida,
Dois sextetos,
Amor.

Me escondo atrás do cálculo idiota
Dois menos um, zero,
Na palavra rude num fast food,
Sozinho, nu, na cama, no sítio,
Entretanto, solidão, só sei ser seu, fato,
Amor.

Para a mulher mais amor de todos os tempos. E ponto.

O meu mundo Paradís

2010-06-14T23:09:00.005-03:00

Lembranças de uma viagem sem muito sentido. Elas andavam e zanzavam pelos cantos da floresta do imaginário, deixando para trás, todo o pólen, fazendo as coisas florescerem, crescerem, darem vida a tudo. Eu olhava para o céu, na copa das árvores, via todo o brilho que produziam, ouvia aquela música suave, relaxaram meus músculos, me deram sono, me fizeram cair. Aquela imensidão da floresta, cercada por árvores enormes, animais encantados e flores que cantam. Eu abria devagar meus olhos, meio embaçados, meio pesados, mas abri. Meus músculos pulavam, meus ossos estralavam, meus órgãos gemiam e me pus em pé. Me assustei. Meu coração doía, tudo girava muito rápido, fui ficando zonzo, cai de joelhos no chão, tapei meus olhos, que ardiam como se fossem pimentas, vomitava uma gosma verde, e voei longe com a explosão. Levantei mais atordoado, corri para detrás da árvore e me escondi. Olhei para o céu e vi fumaça, pedras de fogo, dragões negros, insetos que me agonizavam ainda mais. Senti uma ferroada no braço, olhei, já sendo atacado por mariposas gigantes, levantei e corri velozmente sem olhar para trás, corri para longe do ataque, pulei raízes enormes, bati de cara nas plantas exóticas daquele lugar, virei para a direita, corri mais alguns metros e tropecei no cipó de uma árvore e cai novamente. Entrei em um sono profundo, via coisas girarem e girarem, cores e formas, números, pessoas, retornava a minha... Acordei. Ofegante. Suado. Era dia, eu estava deitado numa cama meio dura, de palha. Pisquei rápido, vi coisas, ouvia vozes, choros, gritos. Apoiei-me nas paredes, segurei meu corpo. Lembranças, viajei para um mundo que era tão real, era tão estranho. Era o futuro. Corri para fora dali, abri rapidamente a porta, e os raios daquele sol amarelado me cegaram temporariamente. Consegui abrí-los e me confortei. Era dia, 11 de fevereiro. Era tudo um horrível pesadelo, um horrível visão do futuro. Eu finalmente acordei no paraíso das tulipas, o mundo das cores, o meu Paradís.

Divagações de um velho louco – PARTE TRÊS

2010-06-13T12:31:00.010-03:00

Um velho louco que descobriu o mundo dos blogs pediu que postassem aqui suas injúrias, pensamentos e qualquer outra merda que saia dos toques dos seus dedos no seu teclado sujo de café e cinzas de cigarro. Amém!

Merda. Tinha aquela garota. A pele dele brilhava mais que o sol no verão em Salvador. Ela era diferente. Seu sorriso... E eu não passava de um mancebo de 25 anos. Foi a única que amei. Queria chamar a garota para sair. Minha cabeça estava enfiada na merda, eu precisava respirar um pouco, espairecer... Convidaria aquele lindo corpo na esperança que fosse acompanhado por um cérebro. Ela trabalhava em uma livraria no centro, o lugar era muito frequentado por jovens escritores pseudo-qualquer-bosta, todos querendo ler os clássicos.

Eu nunca conversei com ninguém lá, a maioria daqueles caras era um chute no saco. Então, o que importava era ela. Tinha dezenas de livraria na mesma rua do centro, algumas até mais vazias do que essa, mas eu tinha que ir lá ver a garota. Eu era um maldito cagalhão, não tinha coragem de falar com ela, era a primeira vez que sentia aquilo, tudo isso era novo pra mim: o coração acelerava quando a via, minha respiração alterava e sentia um frio desconfortável na barriga.

Resolvi falar com ela, parecia com um daqueles filmes que eu tinha que ver no cinema para conseguir tocar nas coxas de uma garota, conseguia ouvir a trilha sonora, tocava "There is a light that never goes out" do The Smiths, e tudo estava em câmera lenta, era a sensação que eu tinha.

- Oi, sempre te vejo por aqui e... – eu disse sorrindo.

- Não temos esse livro – ela disse me interrompendo.
- Não é um livro, é que eu te acho bonita e...

Escutei um disparo, o sangue dela espirrou na minha cara. Do outro lado da rua dois babacas brigavam, um estava armado, o que não estava correu em direção a livraria, um dos quatros disparos que o sujeito armado deu foi direto na cabeça dela. A última imagem que eu tenho dela gravada em minha memória é do seu corpo estendido na poça de sangue no chão. Isso não parecia com os filmes que eu via no cinema para tocar nas coxas das garotas.

Leia também: Divagações de um velho louco - PARTE UM
Divagações de um velho louco - PARTE DOIS

Bolero

2010-06-10T11:17:00.003-03:00

Eu fui sincero como não se pode ser
Contei-te meus segredos, meus medos
Busquei compreensão, perdi meu poder
Fiquei frágil, revelei meus sentimentos

Busquei a mesma confiança
Desesperado por sua aceitação
Almejando uma aliança
E recebi nada mais que educação

Um vinho barato, um Marlboro vermelho
Ajudam a esconder-me de mim mesmo
Mas a mascara e o rosto trocam de lugar
Quando vejo minha cara embriagada no espelho do banheiro

E hoje você chega e me chama
Impede-me de deixar seu labirinto
Seu olhar sempre distante sempre me engana
E acabo voltando sempre ao mesmo lugar

Now & then, the Soul

2010-06-10T01:36:00.004-03:00

Porcos voam enquanto há álcool e dinheiro

2010-06-09T17:58:00.007-03:00

Foto: Ludmila Tavares

Era um bar qualquer e eu sentado no balcão tomando uísque sem gelo e fumando um cigarro. Ela chega e pergunta, “Você tem fogo?”. Olho para ela, com o cigarro na mão e com um sorriso de canto de boca e respondo, “É claro”. Tiro o isqueiro do bolso e o levo até o cigarro que está na boca dela. Ela acende, dá uma tragada longa, olha para mim e pergunta, “Você não é aquele escritor do Por que é proibido pisar na grama!?”. Esse era meu terceiro romance, o mais famoso e o que me deu mais, mas não quer dizer muito, dinheiro, o que fez eu trepar mais durante a semana, graças a ele meu Corolla cheira à boceta e hoje sou um solitário desgraçado em algumas partes do dia e um bêbado em outras. Mas foi o caminho que escolhi. “É, eu que escrevi essa merda”, respondi.

Eu já tinha sacado ela na outra mesa, me olhando e tudo mais, eu encarei ela também, mas fiquei na minha. Ela estava enlouquecendo, querendo perguntar se eu era eu mesmo. Um pouco de fama e algum dinheiro, foi isso que a literatura me deu. Só ganhei dinheiro porque um editor europeu casado com uma mulata baiana leu um livro meu, gostou e levou para vender lá fora. Foi a mulata que deu o livro para ele. Se eu estivesse com uma mulata rabuda daquelas não perderia meu tempo lendo um lixo daqueles. Mas ainda acho que foi ela que convenceu ele a publicar o livro. Até então, ganhava uns trocados com essa de vender livros, mas precisava trabalhar no jornal ainda, pura merda.

Tem uns pseudo-intelectuais, loucos, loucas, atores, atrizes e garotas de programa de luxo que liam o que eu escrevia. E eu sempre encontrava essas mulheres que liam o que eu escrevia. Sempre era convidado para essas festas que aparecem artistas de todas as laias, esse povo de gosto estranho queria que eu desse as caras. Eu pouco fodia para eles, o que queria era beber e conseguir uma boa trepada.

– Escritor maldito, marketing barato para enganar adolescentes. Eles leem e se acham os fodões subvertidos, os contraculturas de 2010 - disse ela antes de mais uma tragada.

– Aceita uma dose? - eu disse enquanto levantava o copo.

– Pode ser.

– Eddie, uma dose para a garota aqui. Então, acha que é tudo marketing?

– Você é daqueles que só come uma mulher pagando.

– E qual é seu preço?

– Mais que uma dose de uísque ou qualquer outra coisa que seu dinheiro europeu possa pagar.

Dei outro sorriso e virei o resto da dose de uísque, olhei nos olhos dela, ela tinha um olhar profundo, daquele que lê sua alma e faz seu pau ficar duro.

– Foi o que eu pensei, não há dinheiro no mundo que pague uma trepada com você. Mas você veio até aqui. Ficou me encarando antes, levantou da sua mesa e está aqui ainda - eu disse.

– Pelo jeito até no ego você gosta de copiar esses escritores malditos.

– É, eu sou uma cópia maldita de escritores escrotos que já se foram. Nunca serei um Machado de Assis, Lima Barreto. Deixe a genialidade para eles e o dinheiro que banque meu uísque para mim. Não me orgulho disso. Mas foi como consegui sobreviver. Trinta e seis anos, classe média, sem uma esposa, sem filho, nenhum cachorro para cuidar, essa é a vida que levo porque não queria ser mais um desses babacas com suas vidas mortas, cheia de trilhos, de horários para cumprir. As mesmas coisas todos os dias. Mas veja só, estamos aqui, eu e você, somos tão babacas quanto eles, somos solteiros, mas queremos mais que uma trepada, queremos algo para tampar o vazio em nossos peitos. Mas nessa merda de oceano de pessoas ninguém está limpo, não há alguém para morrer de mãos dadas na velhice. Não há saída para o labirinto da vida medíocre. E estamos todos megulhados no mesmo esgoto.

– Vamos sair daqui - disse ela.

A primeira vez

2010-06-02T01:06:00.004-03:00

Ah, que saudades desse blog... Meu amigo cinzeiro, quixotesco, pequeno-burguês e solitário. Uma multidão de um só; (lamento!].

No dia 17 de outubro de 2003 meu pai me buscou na escola. Fomos em uma direção totalmente desconhecida da cidade e paramos em algum lugar na avenida Anhanguera. Ele disse que havia contratado uma garota de programa confiável, limpa e pronta para que eu tivesse minha chamada “primeira vez”. Obviamente, entrei em pânico. E obviamente também, era uma brincadeira. Atravessamos a rua e entramos em uma loja da militaria e comprei meu presente, um dos mais legais que já ganhei por sinal, uma jaqueta camuflada com vários emblemas.

Hoje no ônibus chegando do trabalho uma mulher bêbada começa a falar comigo por causa da dita blusa. Disse que morou a vida inteira em um quartel e que eu deveria ser importante por usá-la. Bastou algumas palavras e disse que eu era melhor do que ela. E eu disse que não, que somos todos iguais. E ela retrucou falando que alguns tem mais oportunidades. Então me peguei a pensar nessas oportunidades. Mas não vamos nos perder nessa estética textual agradável, afinal blog maldito que somos devemos falar dos imundos.

Pensei em todas as minhas primeiras vezes. O primeiro beijo, o primeiro Goiás e Vila e porquê não(?) o primeiro amor. Mais algumas canções na mesma esquina. A primeira. A relação das primeiras experiências é intrínseca com a existência daquilo que as segue em nossas vidas. Talvez não tivesse visto jogos tão vibrantes não teria me apaixonado por essa torcida. Talvez não tivesse lido olhos tão brilhantes não teria me apaixonado por aquela garota.

Lembrei da primeira vez que fui em um puteiro. O nojo que tomava conta de mim e todo o clichê desfilando, cegando meus conceitos. Sentia nojo até mesmo de respirar. Via as putas como algo inatingível, em outra esfera. Uma esfera dos mágicos, de Gabriel García Márquez e Charles Bukowski. E eu ali, cheirando macdonald's e imperialismo barato. Cheirando revoluções fast food latino-americanas. Percebi que existiam tipos diferentes de putas.

Tinham as que se apaixonavam pelos clientes. Tinham as mercenárias. As que se perdiam numa profusão de interesses que as fazia perder o próprio sentido, estando a mercê de suas vidas e seus respectivos hábitos. Tinham as que fingiam sorrisos e as naturalmente simpáticas. E inevitavelmente havia aquelas que você se dava o luxo de julgar lamentável o fato de serem putas. Simples assim.

Em antagonismo a isso, resolvi me lembrar da primeira vez que fui em um bar gay. Dividi os gays em três tipos. Os gordinhos, os magrelos e os fortes. Percebi que alguns se beijavam demais e outros não tanto assim. Que alguns se vestiam afim de provocar escândalo. Que outros não eram tão sutis assim e gritavam sua personalidade no mais sutil tragar de um cigarro, outros não.

Logo, vi também que as pessoas normais também são fortes, gordinhas ou magras. Que alguns casais não se beijam e outros se beijam demais. Que algumas pessoas provocam escândalo mesmo. E o que o ato mais sublime pode se tornar poesia ou comédia. Que algumas garotas são interesseiras e que outras se perdem em uma profusão de estilos a qual acabam ficando a deriva das próprias jornadas. Que algumas são simpáticas e outras são falsas. Assim como as putas.
Ela não sabe, mas sim, no fundo somos todos iguais. A única diferença é que uns são mais iguais que os outros.

Telegrama

2010-05-31T14:44:00.003-03:00

Como as coisas andaram largadas por aqui recentemente. E volto mais uma vez para cantar as mediocridades dessa vida. Tento escutar uma música para relaxar. Talvez chico. Só consigo escutar João e Maria. Tantas referências. Me lembro de lisbela. E alguma coisa sobre querer ser o Bruce Lee do maranhão. O fato de não ter feito nada memorável é assombroso. Não sou bom de bola. Um guarda caças não me avisou que eu era um bruxo com 11 anos. Muito menos alguns jedis me acharam com 10. Não entrei em uma escola militar aos 15 muitos menos uma formatura emblemática aos 18. E não terei outra formatura emblemática aos 22. Parece que o único dom é o de estragar tudo.
Não virei pastor como queria aos 12 e provavelmente aos 30 não estarei no ministério das relações exteriores como quero aos 22. Os pesadelos nunca passam. Já decorei cada fração de segundo de infinita highway e ainda assim continuo acordando todas as noites molhado de suor. Antes eu até me apavorava. Hoje, já faz parte de mim. Apenas acordo, me acalmo, espero um pouco e volto a dormir.
Não sei se um dia realmente terei orgulho de mim. Talvez assim como os pesadelos, essa palavras tristes se tornem tão comuns que passem desapercebidas e não atrapalhem o teatro de uma vida feliz. Algo como escola cinema, clubes filhos ou televisão.
As fases vem e vão. Me falaram pra parar de falar de amor e que preferem as tendências suicidas. E no outro canto da mesma, na mesma esquina em outra canção me falaram que talvez o amor seja a maior das tendências suicidas. As vezes vejo essas ausências criativas. Talvez uma hora uma delas chegue e nunca mais se vá. E então com 40 eu poderei pensar que não sou o escritor das causas perdidas que me dava o luxo de sonhar aos 21.
Vejo poesia em todos os cantos da cidade. No mendigo na calçada. No grafite. Nas arquibancadas. Nos bares. Há quem diga que eu sou melhor em prosa do que poesia. E eu digo que essa poesia por segundos preferidas e universal, num trago qualquer de uma noite memorável foi embora e acho que nunca vai voltar. Lamento que tanto encanto tenha se perdido em vão numa noite, que assim como os pesadelos, prefiro esquecer. E o final continua por esperar. Mas a vida não é feita de finais.

Bem aqui

2010-05-24T15:40:00.005-03:00

Quirinópolis. Um sufixo helenístico que domina as denominações interioranas e agrada a gregos e goianos. E um prefixo que não me remete a nada. Nem idéia. Talvez ser chamada de Criminópolis fosse mais adequado. Não que a pacata cidade (pelo menos enquanto o sol ilumina) fosse a capital da violência travestida ou a casa das incidências de homicídio. Mas, que a cidade reserva raras emoções, isso é indubitável.

E não guarda a sete ou oito chaves. Muito pelo contrário. Guardar é um verbo muito fechado, com o perdão do trocadilho. As emoções estão lá, disponíveis pra quem quiser. Pra qualquer um que se disponha a ouvir um sincero 'vou realizar seu sonho', um beijo metálico ou um trago azul num Derby. Pra qualquer um que tenha um bom coração e se dispa de determinados dogmas e preconceitos formados em decorrência da criação burguesa que lhe foi imposta.

Quirinópolis. Interior. Muito mais palheiro. Vômito. Derby é obra, é concreto, é asfalto. É capital que se ergue a cada dia numa velocidade assustadora, como a vodka que atinge o cérebro e te joga no chão. Como o rio que deságua nas águas turbulentas de algum mar ao sul de lugar nenhum.

Piercing. Coloque-o no meu caminho, que eu quero passar. Me faz ouvir as picapes de um dj numa boate abafada e sem área de fumantes. Ou admirar o nariz daquela que me faz bobo e já disse que não. Piercing. Quer algo mais urbano? Derby. Emoções. Mensagens coladas no celular dela.

Coloco uma pipoca no microondas, só que desligado. Muitas vezes, o que você busca está a dois passos de você, como a garota que pita cigarro de pedreiro e tem uma argola na língua. E mora a três quadras de você. Mas você não enxerga. Temos a mania de procurar longe o que está bem debaixo do nosso nariz. A felicidade não está necessariamente onde o vento faz a curva, ou depois dela. Pode estar a duas ou três quadras de você, bem debaixo do seu nariz e ofuscada pela mais digna sensação de solidão.

Está tudo bem agora. E em algum lugar desse chão goiano, alguém vai dormir com um gosto diferente na boca. Talvez gosto de fumaça da capital. E em algum lugar dessa metrópole, um alguém se deita com um gosto de vento interiorano na boca. Mas um gosto diferente do da pipoca que espera dentro do microondas desligado.

Homenageando Rafael Rabelo, baseado em fatos reais.

A felicidade não se compra na feira.

2010-05-13T03:34:00.004-03:00

Hoje é o dia, é o dia que tudo vai por água a baixo. Você pensou que era simples assim. Simples assim. Não, não é. Você me traz péssimas lembranças, você acha que tudo está nas mil maravilhas. Que tudo que passamos não significa nada pra você, ao contrário que pra mim significou pelo menos o amor que um dia imaginei ter vivido ao seu lado. Pois é minha cara, esse é o mundo em que vivemos, isso tudo é real. Suas mentiras e suas idiotices fez você cair nesse buraco sem fundo, nesse mundo infantil. Apague este cigarro, não está vendo que falo sério com você? Tudo pra você foi somente isso, somente poluição, somente a dor no peito alheio, a dor da sua mãe que tentou te ajudar quando percebeu a sua deficiência, e você fez o que? Descarregou sua raiva toda em cima dela. Sempre imaginei, você em cima de um castelo protegida por um dragão, que te proíbe de fazer suas coisas. Mas você de certo modo agiu como um cavaleiro, tapeou o dragão e saiu por ai, cantarolando suas canções medíocres, ao som da noite, das baladas, do seu mundinho de merda. Quero esquecer esse inferno de Dante, esse inferno que foi ao seu lado. Vou te deixar, espero que não corra atras como fez das outras vezes, agora digo que acabou de vez, nada me faz mudar de idéia. Acabou. Não encoste em mim. Tire suas mão malignas daqui. Pobre garota, pra finalizar te digo: Bem vinda ao mundo real.

Day by day

2010-05-06T21:49:00.004-03:00

Todo dia é a mesma coisa, acordo cedo, vou para o centro de aperfeiçoamento intelectual, e caio mais tarde no processo de cópias de uma vida sem limites.

Assim como o garçom trabalha todos os dias sem horário, vou entrando em um mundo sem volta, e acabo me deparando com a sociedade diversificada, costumes, culturas, que me dão uma base para seguir neste ramo.

Vejo o mundo de uma forma sábia, coisas que aprendi com o tempo, que hoje tenho facilidade e que me fazem levar a vida sem hora de parar, nem ao menos pra fumar um cigarro.

Bato a cara no monitor, escrevo frases erradas, mas tudo é fruto da vida.

Vou indo adiante e sei que tudo um dia acaba.

Tudo, mais tudo mesmo tem começo, meio e fim. Um exemplo mais certo disso é a vida, nasce, cresce, reproduz, e morre. Coisas que aprendi com a vida, lá atrás, la perto do meu mundo imaginário, das bandas do imortal, do mundo em que tudo era as mil maravilhas, que eu não soube dar valor.

Mas a vida é uma caixinha de surpresas, a vida é tudo que eu tenho, é tudo que eu preciso pra seguir em frente, por que quem sabe faz a hora, não espera acontecer.

Frases aleatoriamente coladas, não faz de nós revolucionários, mas espero que tanta conversa fiada me faça ver o mundo com os olhos de criança.

Todo dia é a mesma coisa...

2010-05-04T00:05:00.003-03:00

Esse silencio me incomoda, me empurra pra fora, me joga de lado, me faz delirar.

Isso tudo me fascina, me fere por trás, me joga na merda, me faz infeliz.

Não pretendo correr, sem ao menos aprender, sem um pouco de vinho.

Não sou infeliz, nunca fiz, nunca quis, eu só sei o que é.

Você me levou pra cama, me fez gozar, e me expulsou de casa.

Isso não me incomoda, não me passa a bola, não me deixa ganhar.

Isso tudo é resumo, é somente o mundo, é a luz do luar.

Ainda vou me envolver, sem ao menos dizer, que tudo é você.

Paro pra ver, te deixo dizer, procuro um lugar, pra gente morar, pra poder envolver, pra nunca mais te ver chorar.

Faço de tudo, cozinho, não fumo, bebo, lavo, ensino, aprendo, te deixo mandar, sem extrapolar, pra te mostrar como sou, pra um dia casar, ter filhos, beijar, te levar pra passear.

Isso tudo é fruto, da imaginação, que me faz dizer, que tudo é você, que só penso em você, que tudo é mentira.

Não vou ceder, não vou te buscar, sem ao menos dizer, que tudo acabou.

Pare de comentar, pare de escrever, mas te digo o porque.

Você vai morrer, assim como eu, assim como eu.

ouvindo sampa no walkman.

2010-04-24T14:11:00.003-03:00

este sou eu, parado na esquina.

a mesma esquina de outra canção.

Alucinação

2010-04-22T22:08:00.002-03:00

Depois de sonhar com o delegado pra quem mandei flores, acordei assustada por me lembrar que não havia desligado a TV e, passadas tantas horas, percebi que ela estava fora do ar. Eu estava, naquele sonho, vivendo os melhores momentos da minha vida. Estávamos, nós dois, dando voltas pela lua no cavalo de Ogum, após vencer o dragão e fazer da chama, brasa. Brasa. Devaneios tolos me torturam enquanto revejo as fotografias recortadas, me fazendo lembrar com saudade do que já não somos nós.
Talvez nem Freud explique os tempos idos, os copos secos, as cinzas no cinzeiro e o sofrimento do poeta que jamais sentira nada. Tudo isso fez parte do meu sonho. Mais que isso, sonhei que cantávamos a nossa música, aquela que diz algo sobre o sexo ser assunto popular.
Voltando a parte boa do sonho, antes de eu acordar, antes de você me deixar e antes de eu começar a divagar dentro do meu próprio sonho, antes mesmo da chama ardente virar brasa e esta congelar meu sorriso, lembro-me que você me disse que iria comigo, onde quer que eu fosse. E naquele dia branco, que pra mim era como se tivesse mil cores, me lembro que te prometi o sol, se ele saísse, caso você viesse mesmo comigo.
De verdade você veio e eu dei todo o céu, tão imenso como o que eu sentia por você. Te dei a chuva para lavar seu ser. Te dei o sol para que se secasse e se escondesse do frio. Te dei por fim, flores, para que jamais se esquecesse da beleza que existe no amor maior. Percebendo que nada disso tinha te bastaria, lutei ao lado de São Jorge e vencemos o dragão. Ele me emprestou seu cavalo e te coloquei do meu lado para te mostrar a lua. Grave erro. Você se vislumbrou com o alto. Disse que de cima tudo é mais legal, apesar de esquisito, é tudo mais bonito. Comecei a perceber que nada te prenderia a mim se não me tinhas amor. Andei por todo o universo procurando algo que te faria meu, mas não encontrei. E eu trocaria a eternidade para viver tudo isso de novo, com você. Mas nada basta. Só o amor é capaz de se bastar. E a partir daí eu não quero mais reviver. A brasa foi suficiente para acender em mim a realidade.
Deixei você partir. Minha TV está fora do ar. Será que você me olha? Provavelmente não. Do alto é muito esquisito. Você está longe demais das capitais. E pouca coisa me interessa. Não me interessam teorias, coisas do oriente, nem romances astrais. Prefiro não sonhar e me delirar com experiências de coisas reais. Depois que você partiu, tenho raiva até mesmo do sol, dos seus beijos e dos sonhos que sonhei para nós. Depois que você se foi, já ouvi sessenta e três receitas pra te esquecer e eu sei que nada vai resolver.
Me tornei louca. De volta aos bares, fiz amizade com outros loucos, que orgulhosamente seguiam bêbados e orgulhosamente seguiam sonhando. Isso também me deu raiva. Me ensinaram, esses meus novos amigos, que quem inventou a razão, a emoção desconhece. Me fizeram seguir a emoção e parar de pensar em você. Pensar... foi algo que há muito deixei de fazer. O problema é que você tomou conta de tudo. Tudo em mim. Já não há emoção, já não há razão, já não há ninguém por aqui. Nenhum filme na TV, que continua fora do ar. Nenhum carro passa por aqui. Já perdi a conta de quantos cigarros enrolei e não dou a mínima pro que vai acontecer. Só os loucos não desistiram de mim. Dizem que o que eu sinto é moderno. O excesso faz sucesso, o final feliz, não.
Me ensinaram que esse excesso de amor era uma doença ficta. Eu já não sentia amor, sentia prazer em fingir sofrer. Percebi que o único remédio pra essa minha doença era continuar louca. Foi aí que virei poeta.

Telegrama

2010-04-21T14:31:00.003-03:00

'Havia lá pra essas bandas loucas , aonde faz um calor do cão e um frio de rachar, um nobre português, que vivia uma maldição. A maldição de ser a encarnação da figura literária do cavaleiro da triste figura. Talvez por ter crescido no meio de tantos livros acabou se tornando um deles, da pior qualidade.'

Tava triste. Sofrendo com essa maldição de ser um eterno e medíocre clichê, sem brilho algum. Nesse meu quixotismo pós-moderno. Andando por aí parei meu rocinante de mil e cem cilindradas e entrei num bar. Não aguentava mais pensar na minha donzela. Que sequer jamais fora minha de verdade. Uma donzela inicialmente eleita por uma força oculta a tomar de assalto.

Queria encontrar alguns moinhos de ventos por aí. Não tenho culpa se nasci numa geração pobre de ideologias e causas. O muro caiu mas ainda sei que existem moinhos abstratos espalhados por algum lugar. Vivo uma aventura heróica em que não só confundo meus vilões, como se quer reconheço-os. E para isso, para alimentar o meu quixotismo, para que possa cavalgar nas estepes desse blog, procuro meus montros em todo lugar. E no final das contas, qualquer beijo de novela me faz chorar. Procuro nas arquibancas, nos muros de lamentações e grafites. Procuro no samba, tango ou nas noites em claro, descendo um serra qualquer nas Minas Gerais. Procuro nas rimas medíocres. Em vão. Não encontro. Jamais.

Entrei no dito bar com meu cabelo de acordo com a mais bela passarela européia, um óculos ray ban e minha jaqueta de couro. No braço um bandeira de rondônia, no peito um escudo do Goiás e no outro braço a bandeira de Goyaz. Arranquei suspiros da garota que estava sentada na cadeira vazia da mesa em frente. A barba por fazer e a morte anunciada no canto da boca. Olhei para a venezuelana doutora em questões transcendetes do balcão e pedi um café.

Dou três passos com minha bota de motoqueiro para a mesa do meio, não sei nem o porquê. Me sento. Percebo um guardanapo largado na mesa com uma marca de beijo, beijo de batom. Minha donzela, que inspirou minhas andanças em um rocinante de mil cilindradas passara por ali antes. Pela milésima vez um encontro casual nos traz de volta. Como o primeiro deles, dez mil anos atrás. Como o último dele, dez segundos atrás. Não sei se ela passara morena, ouvindo sampa no walkman, dez anos mais velha que eu. Não sei se fora loira, encantada e mágica. Ou ruiva, desconhecida. O fato é, que havia ali naquela guardanapo todas as minha sete vidas do amor . Registrados no autográfo mais sublime da arte pela arte.

O fato é que das sete vidas para o amor havia morrido em todos e agora vagava por aí. Na busca de outra garota que ainda me emocione. Sete amores como sete pecados capitais. Nenhum mais pecaminoso que o outro. Já diria a educação de infância: O salário do pecado é a morte.

Sinto saudade da morena, da loira e da outra loira. Sinto saudade do meu coração outrora intacto.
Sinto saudade da arquibancada que pulsa sem mim enquanto tomo um café numa estrada vazia. Sozinho, sozinho. Mais solitário que um paulistano. Pego minha moeda de cruzeiro, especial. Troco da bilheteria do último show dos mamonas. Coloco na jukebox. Essa moeda especial vai deixar ela tocando por dois dias.

Escuta essa música sentindo essa saudade. Do que passou, passa e passará por aqui. Me sinto um louco golpeando o vento, sonhando a dar brilho nos olhos que houvesse alguém pra ser golpeado com aquela espada. Sonhando com o brilho dos olhos de uma criança, que houvesse uma loira igualmente quixotesca, de óculos, a assistir aquele embate e suspirar pelo seu cavaleiro romântico. Dou mil golpes de espada a cada música que me passa. Aí me canso e percebo que realmente o mundo já tem os heróis que precisa e não encontrarei meus monstros. Fecho o meu blog, paro de escrever. Num clique mil e uma cilindradas se desfazem. Num clique não existe loira, não existe banda imortal. Em um clique, ando só.

A Loira

2010-04-19T14:05:00.004-03:00

Sexta-Feira, 16 de abril. Longe demais das capitais,Perto do Caos

Saio do trabalho e meu fiel escudeiro já está a minha espera. Só que nesse conto de cavalaria moderno o escudeiro tem a sua donzela e o nobre português senta sozinho na mesa de um bar. Vejo a noite que cai suave como um acento em fúria, ódio ou suicídio. Mas não, as tendências suicidas não me pertencem mais. Veja bem, hoje, sexta feira dia dezesseis de abril, faltam 6 meses e uma hora para o meu aniversário de 22 anos. Vejo a vida tão curta, que passa tão rápida e a cada trago dezenas de pessoas incríveis ficam pelo caminho. Me sinto um cara de sorte apenas de ter tido a honra de conhecê-las. Concerteza merecem os mais belos contos de cavalaria ou que seja uma simples poesia. Merecem qualquer talento aplicado afim de desculpar minha falta de valor em retribuir o carinho que me foi dado.

Chego no bar, vejo todos os meus amigos, queridos. Chego, sozinho. Veja bem, já esbravejei para os quatro cantos que não gostava dela. Acham que ela também não gosta de mim, uma vez que já fez até com que me sentisse mal. Mas vejo meus amigos e seus casais e ela sozinha na mesa, não me resta opção senão oferecê-la minha singela companhia. Não sei como ela chegou ali. Não sei quem a trouxe. Não sei quem a pediu. E confesso que passar a noite com ela era a última coisa que eu esperava para uma noite pretensiosamente tão especial. Mas eu que não bebo quis uma cerveja. Afinal, mentiras sinceras também me interessam.

Quando chego tento ignorar sua existência, afinal eu não bebo. Mas tocam todas aquelas músicas que eu amo e a cada gole que passa sua companhia se torna perfeita. A cada minuto com Augusto Licks tocando cerrado no walkman a alguns metros de mim, sua companhia se torna mais divertida. A cara que de recusa que fiz ao vê-la na mesa pela primeira vez, já não consigo mais. Começamos a conversar a cada música que passa. De repente com aqueles ciganos tocando aquela música vadia, aquela noite, sozinho, com aquela loira indesejada na mesa se torna a melhor de todos os tempos da última semana.

Logo após um tempo, como era de esperar a sua companhia me faz ir ao banheiro. No caminho toca uma música que nunca parou. Na primeira batida de uma baqueta já percebo que em meu caminho a nobre missão de ir ao banheiro deve ser interrompida. Os arautos do rei Gessinger param todo o meu exército de um homem só rumo ao banheiro trazendo uma carta de um reino tão tão distante. 'e eu que escrevi sem pensar, agora me arrependo roendo as unhas'.

O certo é que na sua companhia tive de fato a noite mais divertida de todos os tempos da última semana. E jamais poderia imaginar encontrá-la por ali, como já disse, logo eu, que não bebo. A sua companhia em todos os cigarros e delírios poéticos de um goiano ouvindo pampa no walkman. Senti saudade. Cheguei a pensar que em sua companhia ali fosse o meu lugar. O certo é que eu dancei sem querer dançar e agora já nem sei qual é o meu lugar.

As cartas que eu mando

2010-04-17T18:47:00.003-03:00

De volta em casa, resolvi voltar a escrever as cartas que disse que escreveria para nunca mandar. Verdade seja dita, ainda que não pensada. Falei sem pensar, escrevi sem pensar, bati consciente da dor que causaria, mas não consciente da minha falta de vontade de bater. Verdade seja dita, envelheci dez anos ou mais nesse último mês. Eu que não fumo, pedi um cigarro, implorei um perdão que talvez nem merecesse ter. Verdade seja dita, gostei de pedir perdão, gostei do cigarro e gostei da banda que fez a trilha sonora dessa viagem, a melhor dos últimos tempos da última semana. Pois bem, se não for pra falar a verdade, mentiras sinceras também me interessam.

Meu grande amigo louco,

Eu gosto muito de você! Ontem, naquele encontro de saudades, vontades, sonhos e realidades que se ajuntaram, percebi o quanto eu tinha saudade das minhas lembranças dos fatos que nunca aconteceram. Então, como rainha de um reino de um súdito só, resolvi tomar algumas decisões e gostaria de comunicá-las. Farei isso de forma pública para que todos esses seus amigos das bandas do imortal possam também ouvir. Divulguei então a carta a partir de uma coruja, dessas que não dormem de dia. São eficientes, sabe? Agilizam as notícias.
Pois bem, decidi após a melhor noite dos últimos tempos da última semana, mudar e fazer tudo que eu queria fazer. Me libertar da minha vida vulgar e dar uma chance para essa sua geração insana. A melhor forma que encontrei de conseguir isso foi procurando você. Afinal, somos uma única mente dividida em duas, opostas e conexas, como um espelho. A segunda atitude que tomei foi abandonar meu castelo e deixar a coroa de rainha. Enquanto não arrumo outro rumo, ainda moro por lá, no reino tão distante, mas construí uma ponte de acesso rápido pra facilitar as visitas. Você não precisa mais usar tapete, nem pegar carona em estrelas, tem sido bem mais fácil chegar até lá.
Entre sapos e príncipes, resolvi ficar com a cerveja e me juntar ao seu grupo de loucos. Espero que me aceitem apesar de careta. Mas careta até o diabo é. Descobri isso quando lhe ofereci o cigarro que você me deu e ele não quis aceitar. O encontrei quando o inferno entrou pela porta da frente que você deixou aberta ao sair.
Era isso que queria te dizer, te avisar que eu passei um tempo andando no escuro procurando respostas onde eu jamais acharia. Apesar de ser a causa e a saída de tudo, não conseguia achar o caminho de volta. Mas aí veio a chuva, caiu como uma luva na minha casa, na minha cara, um dilúvio, um delírio. Resolvi, a partir disso, pagar pra ver aonde vai nos levar essa loucura. Pois bem, estou de volta.

Loira

Do lado de cá

2010-04-16T13:49:00.002-03:00

Provavelmente fiz ontem a maior viagem de todos os tempos. Peguei um táxi em Neverland e mergulhei nas profundezas de minha mente, nos meus mais detalhados sonhos, procurando algo que eu não sabia bem o que era. Como aquelas vontades de comer algo que ainda não existe ou de ir pra algum lugar capaz de acabar com o tédio do msn sem você. Fui longe, longe. Bem além dos outdoors.

Fui pra Europa, entrei num pub inglês. Pedi uma cerveja alemã e cigarros italianos. Encontrei um desenho no meu bolso, um isqueiro e um chaveiro escrito 'love'. Almocei um bacalhau delícia e me satisfiz com o café na França. By the way, Made in Brazil. Tomei um whisky escocês e pernoitei num luxuoso hotel em Bilbao. Procurei em todas as gavetas do criado-mudo e não encontrei.

Acordei e pensei estar realmente acordado, mas senti a brisa européia no cabelo já castanho. Enfiei a mão no bolso do casaco e tirei um bilhete de loteria, da EuroLotto. 22 01. 2 2. Duas vogais, duas consoantes, um sentimento. Mas ainda não era isso que eu estava procurando. Paro um outro táxi, jogo o cardigã no banco de trás e mando tocar pro mar. Quem sabe está lá, ou a maresia me inspire. Abro o porta-luvas do carro, por via das dúvidas. Uma latinha de remédio, daquelas redondinhas, de metal. Não era isso.

Chego na praia, tiro a camisa, xadrez. Algo diferente do lado esquerdo do meu peito. Uma pintura, recente. Na verdade um nome. Esboço um sentimento que Wolverine deve ter sentido. Mas não. Esse desenho eu permiti que fizessem. Era isso que eu procurava. Procurei em cofres, gavetas, porta-luvas e latas, e esqueci de procurar em mim mesmo. No metal da minha pele, um nome.

Me acordo, agora de verdade. Estou numa cadeira, no sol. Olho pro meu peito e não tem nenhuma tatuagem. Era pra ter. Escuto a voz grave do meu pai: 'Tá do lado de dentro.' Outro assunto, com outra pessoa. Mas me basta. Já encontrei o que eu queria encontrar.

Anacrônico

2010-04-15T12:49:00.001-03:00

Acordo e corro para uísque e acendo um cigarro. O sol queimando lá fora. E que se foda o tudo igual, escolhi isso por que é assim que quero viver. Foda-se aqueles cartões de ponto. Foda-se o maldito horário de todos os dias. Que os pequenos centavos pinguem em minha conta e que meus livros sejam vendidos. Que se foda tudo do mesmo repetidas vezes durante anos. A vida tem que ser um grande fim de semana todos os dias.

Viajo por aí bêbado, nem me lembro mais a sensação de estar completamente sóbrio. Sou aquilo que você chama de mau exemplo para os jovens de hoje em dia. Que ironia, o mau exemplo é você. Vejo a inveja em seus olhos, queria isso, o fim de semana todos os dias, em especial a sexta, quando o bom exemplo de pai mente para a família que tem muito trabalho no escritório para foder com a secretária na suíte de um motel.

Entendo sua raiva, sua filha ama literatura e quer me dar. Teu filho sabe tudo sobre você e te acha um merda. Que viva a grande hipocrisia da vida. Toquem assim a sociedade, que daqui, do 5° andar, sinto o fedor exalado pelas catedrais. Sai com putas, mas no almoço de domingo diz que a prostituição é um mal nesse país.

Você escolheu ser assim. Escolheu esconder sua vida louca de anos atrás. Escolheu esconder no baú sob a cama suas mazelas de hoje em dia. Vá lá, é segunda, finja tudo outra vez, por mais uma semana.

C'era un ragazzo che come me amava i Beatles e i Rolling Stones

2010-04-14T22:33:00.005-03:00

A festa da geral

Volta pra casa, me traz na bagagem, tua viagem sou eu. Essa música não para de tocar na cabeça de um goiano em Porto Alegre, no meio do estádio olímpico. Ele e mais uns 40 mil. Loucos, jornalista, médicos, bêbados, todos do hawaii. No alto pendurada a bandeira que a geral fez para o Humberto, esse sim um ídolo, de músicas que nunca irão tocar, de cartas que eu nunca vou mandar, daquela faixa de capitão que nunca irei pegar. Frio e silêncio lá pras bandas do imortal. De repente uma agitação.Um tambor. Tum-Tum. On and on. É o aniversário de onzenta e um anos das bandas do imortal. Todo ser criativo que não consegue criar deve pular e louvar seus hábitos de sintetizador. A eterna arte de ser medíocre, como ele da bandeira longe longe lá no alto, Gessinger.
Ele, que era um garoto que como eu. Ele, o eterno capitão quixotesco, medíocre potencialmente falho e questionado. De repente um louco vestido de trapos sobe no palo e acende um isqueiro. Todos acendem também. E o tambor continua, tum, tum. E um bêbado sentado lá no canto, aonde alguns miseráveis fumavam drogas, começa a cantar em voz alta. Lá, lá lá ia. Lááá, láláia. E as pessoas começam a repetir. E de repente todos cantando, lá, lá laiá,laláiá. Vamo Vamo Grêmio. Todos começam a pular unísono juntando com o tambor , as luzes se acendem, todos eufóricos e de repente a banda começa a tocar.
A barca negra, o maior sucesso de todos os tempos da última semana. Todos ali, comemorando mais um aniversário, todos que não fumam pedindo cigarros. A bandeira de um garoto como todos aqueles quarenta mil loucos. A bandeira do cara que inspirou cada nota daqueles no palco. Tatuagens, suor, uma camiseta verde, nenhuma camiseta. Cabelos grandes, curtos. Branquinho do shopping, cara de bandido. A magia do espétaculo desce naquele espaço numa profusão de cores sabores, odores e amores. Rimas medíocres, geniais. Tudo ali, azul celeste. Verde por dentro, eternamente. Todos ali para cantar e vibrar.
Acaba o show, tem um louco tomando um chimarrão sentado ao chão. Tem quem tome uma coca e tem quem chore de amor. Tem quem toque uma gaita e tem quem toque um violão. Sento ali no chão, vejo as luzes do engarrafamento, tantas pessoas indo embora da festa. E nós ali, uma, duas horas depois. As luzes se apagam e aquela gaita ecoa solitária e intensa pelas ruas enquanto todos aqueles poucos bêbados divagam. Olho para minha blusa, velha demais. Me lembro de quando eu era um garoto. Me lembro dela. E amaldiçôo minha existência por não tê-la do meu lado.

Anoiteceu em Goiânia.

Em uma cadeira de balanço, numa casa vazia. Uma jovem senhora, com o mesmo rosto de quando tinha 20 anos. Senta, escute sua música. A chuva vem, as folhas crescem. Caem, morrem. Seu cabelo cada dia mais branco. Não consegue conversar, o silêncio é seu dom. Sente falta de seu amor de outrora, de cabelos menos brancos. Sente falta de todas as palavras que nunca disse por não tê-lo do seu lado. E simplesmente olha apaixonada pela janela, pra sempre.
Pela janela vê uma passeata de torcedores do Goiás. O Goiás foi campeão do mundo. São tão jovens quanto seu amor era quando o conheceu. Tão bobos. Tão apaixonados. Tão jovens.
Delira ao imaginar o brilho em seus olhos e chora de tristeza ao pensar em sua alegria. Ela nunca pensou que viveria para ver o Goiás campeão do mundo. Em algum lugar todas as forças das filosofias de nossa existências, ele deve dar aquele sorriso lindo que a deixou apaixonada.
Se cansou de esperar. Dorme essa noite e não espera que acorde amanhã.

-um ruído, alguém coloca a agulha no disco, e a música começa.
Ele olha pela janela. Seu cabelo enorme, a barba por fazer. A janela embaça com sua respiração. Se lembra dela, seu amor.
Um disparo, Um coração.

No meio do peito, dois segundos. Tudo lentamente se vai. O frio. O amor que volta com o vento. Até o fim.
Era um garoto, que como eu, amava uma garota. Pra sempre.

Quando a música tocar no rádio

2010-04-14T13:55:00.003-03:00

Shopping. Observando um garoto que como eu amava Dunhill e Chopp da Brahma. Só que esse garoto tinha cabelos grisalhos e setenta anos de idade. E escutava no rádio uma canção, depois a mesma, depois a mesma. Mudava a estação, dizia que seu ministro ia ajudar. Só que o curioso é que esse senhor com o rádio ligado estava aleatoriamente colado no meio de um shopping. Peculiar, não?

Eu, três dígitos na balança, uma moeda no bolso e uma mancha no pescoço, observo o velho atentamente. É sempre bom fazer esse tipo de coisa, a experiência de vida é mais útil que a inteligência. Uma senhorinha chega, dá um beijo no homem e se senta do lado dele. Ele a abraça carinhosamente. Incrível. Um print screen mental, como provavelmente iria dizer o Samurai. Percebo que a música que toca no rádio dele é a mesma que toca no meu celular.

Tentoentender aquele momento, mais tento inutilmente. Um momento. E só. Desses que valem o ingresso. Cento e oitenta segundos se passam no relógio. Mais cento e oitenta. Saio do shopping e acendo um cigarro. Tragadas fiéis de quem não consegue ser mais direto. Volto e ele ainda está lá. Continuo pensando. E eu, maluco que sou, só chego a uma conclusão, sobre a música, sobre a vida, sobre o momento. Dica: Coração.

É, a conclusão é realmente essa e vem depressa na garganta. As palavras doem de tão agitadas. As letras se movem como se estivessem correndo atrás de uma locomotiva no Texas, se é que lá existem dessas. Toda estrada empoeirada me remete ao Texas. O 'T' passa depressa, assim mesmo, em maiúsculo. Duplo sentido. O 'e' arrasta uma mala com a etiqueta de 'especial'. O 'a' passa voando, alado, como um texto da última semana. A palavra do texto. O 'm' de Monta's passa montado num cavalo marrom, num galope rápido. 'M' de Monta's, de muito, de mesmo. E o 'o' de olhar, aquele castanho-tempestade que você tem quando acorda do meu lado. As letras correm numa sequência clichê. Na velocidade de uma vida. E a vida tem sempre razão.

Me viro do avesso e o simpático velhinho repete as minhas letras no ouvido da vovó. Ela muda a estação e sintoniza no Outono, na mais perfeita sintonia. Ele ouve um pouco e desliga o rádio. Ela não se incomoda. Por que sabe que mesmo quando o rádio estiver desligado, a música deles vai estar tocando. Por que certas músicas nunca param de tocar.

Só li dão Solidão

2010-04-13T21:47:00.005-03:00

Quando olho e imagino, é Solidão

Quando durmo e sonho, só li dão

Quando digo que não quero, é Solidão

Quando me dizem que não, só li dão

Quando morro e desapareço, é Solidão

Só li dão solidão, até que tudo chegue ao fim.

Só.....

E quem precisa de ficção?

2010-04-12T16:40:00.003-03:00

Gravata. Melhor não. Sem gravata. Acabou a gravata, não tem mais gravata. Muito gordo pra usar... gravata. Ajeito a camisa aleatoriamente escolhida num amplo universo de três peças. Vida de jornalista. Eu podia ter sido matemático. Só assim pra conseguir pagar as contas. Ou ter sido jogador de futebol. De botão, claro.

Todos os sinaleiros estão fechados, que beleza. Vontade dar uma castanhada nessas porcarias luminosas. Preciso de um cigarro, mas o acendedor do carro não funciona e alguém lá da rádio roubou meu isqueiro. É preferível que o cara ouça Belo do que roubar isqueiros. Encosto o carro, abro o capô e acendo no motor quente.

Chego no estádio, deveras bonito. Vermelho e branco, se opondo ao verde esmeralda. Da grama. Queria estar no meio da torcida, tomando uma breja com a Joelma. Mas não. Entrada lateral, e me dirijo ao lugar que me foi previamente designado: A cabine mais gelada de todos os tempos do último campeonato. Tudo funcionando, mais um cigarrinho, começa a transmissão.

Puta merda, marcador filho da puta! Gol do Santa Helena. Queria ter narrado assim, mas não posso, sou um dito cidadão respeitável que ganha quatro mil cruzeiros por mês e preciso narrar dentro dos conformes. Um a zero. Porra. Intervalo de jogo. Café, cigarro, tensão. Tensão, cigarro, café. Falta pro Santa Helena. É caixa. Caralho.

Pênalti pro Vila. Gol, caceta! Finalmente, narrei como deveria. Mas, alegria de jornalista dura como uma EP, contra-ataque do Santa Helena, gol. Barbante queimado, Três no um. Sangue na garganta. Deixo cair e mancho o microfone de vermelho. E juro que nunca mais narro futebol.

Podia ter sido assim.

Mas ainda bem que não foi.

E quem precisa de ficção?

O nosso jorhaw

2010-04-09T00:06:00.001-03:00

É engraçado como o blog Jornalistas do Hawaii foi tomando, cada vez mais, um caráter subjetivo em detrimento do “jornalismo sério”, objetivo e racional. Poetas prepotentes, cronistas crônicos, vagabundos e pecadores... Todos errando aqui por essas linhas pretas sobre o fundo branco.

Não leio notícias, colunas, artigos. Não bebo política nem mesmo engajamento. Afundo, afinal, em fragmentos de impressões e emoções, cotidianos verdadeiros ou forjados, cartas amassadas e jogadas na rua para serem colhidas depois por outros seres andantes que, já há algum tempo, abandonaram a ética linear.

É, não parecemos jornalistas... Mas aí vem a parte “do Hawaii”, e isso talvez faça toda a diferença. Batemos no peito e gritamos o que nem todos conseguem ouvir – hora por negligência, hora por causa de nosso peito falho – e dizemos NÃO, NEM VEM QUE NÃO TEM: NEM TODO SENTIDO É OBRIGATÓRIO!

Queremos derramar aqui o que professores rejeitariam, o que nossos pais não entenderiam, algo de que os cultos ririam, e muito que muitos vaiariam, como vaiaram Caetano, e vaiaram Gilberto, e não calaram ninguém. Lugar de nos humilharmos e de sermos prepotentes, como quando nos comparamos a Caetano e Gilberto...

Barcas, mendigos, loiras, desenhos, corujas, malucos, velhos, crianças, ativos, ausentes. Um exército de meio homens, meio mágoas, meio a meio. Citando as mesmas palavras de outra canção em outro contexto, com textos e mais textos e mais textos que gritam para serem digitados assim, simplesmente, sobre o fundo branco do jorhaw.

Nem sei do que estou falando...

2010-04-08T21:45:00.004-03:00

O amor... (repetidas vezes)

Alguma vez tentaram te explicar o que é amor? O que é amor afinal? Como se ama? Como saber se é amado? Amor por quanto e até quando? Quantos tipos de amor existem e quantas vezes se ama na vida? Inquietação...
Ninguém consegue definir com precisão que diabos de sentimento é esse, até porque, cada um ama de um jeito. Não adianta querer entender, você sempre vai equivocar-se em relação ao amor em algum momento.
Uma coisa é certa, é muito, mas muito fácil confundir o amor. Na verdade, o amor é uma grande confusão. O amor é a espera, o silêncio, a paciência... É a dúvida, o medo e a insegurança. O amor é tudo aquilo que normalmente deixa o ser humano desarmado. Diante do amor o homem não é nada. Não é o homem que sente o amor, é o amor que sente o homem.
Acabam-se as forças, vão-se os conceitos, desacelera a teimosia. O amor definitivamente chega pra mudar quem você é. Pelo menos enquanto estiver cego. O amor é catarata que cobre a visão. O amor é insano. Existem coisas que você só faz quando ama...
Mas, uma vez eu ouvi que amor de verdade é para sempre. Acreditei logo de cara, achei lindo. Porém, sempre soube que não existe para sempre. Já isto, nem é tão lindo assim. Então, se não existe o “para sempre”, o amor nunca será de verdade? É isso? Ah, que embaraço o amor me causa. Porque um dia tudo acaba, a única certeza é de que existe um fim e só não termina o que nunca começa. Às vezes penso que o amor é apenas o começo, toda vida começa com amor, mesmo que muitas se percam durante o caminho. O amor é um início.
Eu acreditei que o amor não passa de um estado, quase que uma patologia, seja crônica ou não. É, acreditei nisto. O amor é inerente ao ser humano. Mas alguns apresentam uma imunidade maior. São mais resistentes, ou acham que são. Muitos amam e nem sabem que amam, e melhor, são amados bem do jeito que são, e nem se quer são gratos por tamanho privilégio.
Alguns se negam a aceitar, não admitem, não assumem, são fortes demais para amar. Esses sofrem. Sofrem porque é bem isso que o amor quer: provocar! Provocar o que muitos chamam de covardia. Mas, a maioria prefere chamar de coragem. O amor se contradiz. O amor é o pai da contradição. O amor é um teste, uma prova, que não há ninguém te julgando, além de você mesmo. A nota para o seu amor é você quem dá.
O amor me deixa sem palavras. Aliás, amor é faculdade sem fundamentos teóricos. Ou você aprende na prática ou não vai saber nem dizer que uma vez ou outra, amou de verdade. O amor é um incômodo. O amor é como cócega, te faz sorrir feito bobo, mas sentir sempre causa certa fadiga. O amor é uma lição, quem sai vivo, sai mais forte e sabe sobreviver. O amor é desapegado, mas amar é apegar-se ao extremo.
Não existe prova de amor, não espere isso de ninguém, nesta espera há um erro que muda todo o contexto bonito que inventaram pro amor. Qualquer um é capaz de amar, o direito de amar é livre. Por isto, não faça do amor um sinônimo de exigência. Não coloque a culpa do amor que sente em ninguém, se você ama a culpa é sua, se é amado, a culpa é sua também. Se é que existe algum tipo de culpa. Amar não é uma desculpa. Amar é se conhecer e ser responsável por si mesmo. Só assim, se pode chegar aos outros.
Eu não sei do que estou falando. Eu não tenho certeza de nada. Não acredite em nada do que eu disse a respeito do amor. Ou acredite se quiser. Concorde ou não comigo. Ame se quiser. O amor é um risco, estar vivo é um risco. Como garantir o que pode ou não acontecer? Felizmente, nós não sabemos. O ser humano preza e necessita de riscos pra se sentir vivo, e quando ama, ou acha que ama, mais do que nunca a vida lhe parece muito mais viva, literalmente. Permita que a experiência do amor se manifeste em você, do seu modo, você não deve satisfações á ninguém. Mas permita-se ao amor. Repetidas vezes se quiser e puder. O amor é o que o tempo mais precisa para aquietar tudo aquilo que lhe inquieta. O amor...

Vanessa Mayane Melo Valente

Goiânia, 08 de abril de 2010.

Depois de um bom tempo sem produzir, sem postar nada aqui, eis que hoje eu parei para escrever. Escrevi nada com nada... e este nada está escrito ai. Beijos e até a próxima parada!

Noite no teatro

2010-04-07T22:29:00.001-03:00

A cadeira de expectador me prende como uma cadeira de rodas. Antes fosse uma cadeira de rodas, móvel e impetuosa. Meu assento almofadado é tão estático quanto os olhos úmidos da platéia. A arte, a vida e o movimento interpretam a si mesmos no palco, e somente a arte de observar a tudo, quieto e pálido, executa-se por meio de minha alma trêmula.

Cabe a mim invejar o artista, rei e mago do teatro, cujo teto são estrelas místicas e a bruma amórfica seu chão. Entra a cantora com suas pernas cálidas, voz e saia de veludo e lábios elásticos. Pareço flutuar em uma clave de sol, subindo meio tom a cada nota sustenida, movendo-me, sem rumo, ao som de semifusas.

Minha consciência anula-se, como se ébria, e címbalos dourados com seu som de éter espalham-se no ar numa cadeia cíclica. Minha pele se enrubesce e responde à magnética melodia com um arrepio – cada pêlo se faz também platéia, aplaudindo de pé ao espetáculo onírico. E a lua dança no céu de ébano.

Afasta-se de mim todo caráter sólido, altero minha freqüência para tons amenos de ciano ingênuo, unindo à meia luz desse castelo clássico a minha forma turva de fantasma cósmico. Espero impregnar-me de texturas tímbricas, fazer-me um tijolo da parede sônica, me debater nas ondas de um hammond aquático.

Faz-se silêncio.

A platéia se levanta e meu banco está vazio. Austero, me debruço na abóboda celeste. E não sou mais eu, mas a arte em mim.

Há palavras que nunca são ditas

2010-04-06T23:57:00.001-03:00

Magno post mortem

2010-04-06T00:00:00.001-03:00

Quero um "The Best Of” post mortem
E que cantem meus melhores momentos
Em meu momento derradeiro

Editem minha vida com esmero
Glamurizem minha angústia
Reflitam sobre os conflitos

Construam uma lenda, um mito
Escondam o que foi mal-feito e pobre
Mas não tudo, para não perder-se o charme

Riam, complacentes, da minha indolência
Chamem de cautela minha covardia
De racionalidade, minha frieza

Canonizem minhas piadas, meus atos
Como num templo
Como num teatro

Ensaiem aforismos para cada pá-de-terra
Façam com que eu seja, finalmente, um Grande Homem póstumo
E que meus vermes pensem que estão comendo carne nobre

Que assim seja
E se repita
Saecula saeculorum

Pendrive

2010-04-05T22:36:00.006-03:00

No embalo das rodas da minha bicicleta, descia eu sem freios pelo rua sem carros. Abri os braços , senti a brisa fresca no meu rosto e fechei meus olhos. Aquela sensação parecia durar horas, mas sabia eu, que não dariam nem dez segundos pra ir de cara no muro. Foda-se, aquela brisa no meu rosto me fazia lembrar de coisas tão boas que, nem o perigo de poder morrer no baque do muro, me fez botar as mãos no guidão para desviar daquela morte certa. Tão poucos segundos e minha visão havia oscilado. Abri os olhos e estava eu ali no chão todo ensanguentado, todo quebrado, desfigurado, irreconhecível. Tentei fazer-me levantar, segurando pelo braço e puxando para um lugar onde as pessoas pudessem me ver, não saia do lugar, muito pesado. Aquela brisa fria no meu rosto agora não era nada, não sentia nem o cheiro de morte do meu corpo ali estirado no chão, não sentia as dores das feridas no meu corpo, não sentia nem meu coração bater dentro de mim. Caminhei para um mundo sem volta, minha mãe sempre me disse para nunca arrepender-me das próprias decisões, mas agora me arrependo disso. Quero voltar, quero viver. Sai correndo para o rumo do barulho no outro quarteirão, vi inúmeras pessoas, todas mal vestidas, umas cobertas de sangue, assim como eu, e todas caladas esperando a sua vez. Olhei para o começo da fila, vi um cara gordo de óculos, uma barba mal feita, a camisa branca aberta no quarto botão, sentado num escritório meio improvisado ali no meio da rua. Fui andando rumo aquela mesinha cheia de envelopes com muitos papéis e perguntei ao homem gordo, " o que vocês fazem.." e o homem gritou sem deixar eu completar a pergunta, " vá lá pra traz e espere a sua vez ". Eu me assustei com aquela tremenda grosseria do cara, e as pessoas que antes estavam cabisbaixas, olharam pra mim todas ao mesmo tempo. Fingi que meu cadarço havia desamarrado, abaixei e desfiz o nó e refiz-o novamente. Levantei andei até o fim da fila e esperei. Como toda fila demorada, essa não andava nem um passo sequer. Esperando lá, mas sendo eu muito inquieto, fui mexendo nos meus bolsos e achei algumas coisas, duas bolinhas de papel, algumas moedas, uma foto 3x4 de uma menina e um pendrive. Coloquei tudo na minha mão e tentei descobrir porque tudo aquilo estava no meu bolso. Fui tentando lembrar das coisas que tinha feito antes do meu acidente, mas não lembrava nem o que eu tinha comido no café da manhã desse dia. Desenrolei uma das bolinhas e li o texto que estava escrito ali. Depois de dois minutos lendo a carta, me lembrei de alguns flashes do que tinha feito naquela manhã de domingo. Tinha dormido na casa de uma mulher muito bonita, loira, engraçada, risonha, que estudava na mesma faculdade que eu. Não me lembro bem os detalhes da minha vida, pois mesmo me lembrando vagamente do acontecido, lembrava claramente daquele belo rosto. A foto 3x4 era dessa mulher, olhei para a foto e pude ter certeza que a casa onde eu estava nessa manhã era dessa mulher. Desenrolei o outro papel e li atenciosamente o outro texto, percebi que a carta era algo triste, algo que teria acontecido e fez com que essa mulher escrevesse pra mim, mas antes aquelas palavras de amor, agora palavras de ódio, raiva e desprezo. Embaralhei tudo que tinha lembrado naquele momento, não sabia se éramos um casal, éramos amigos, namorados, não me lembro. Aquela fila decidiu dar um passo depois de uns trinta minutos. Não me preocupava mais aonde eu estava e por que, não sabia se aquela fila era pro céu ou pro inferno, mandei todo mundo tomar naquele lugar e saí correndo. Corri morro acima, tudo que eu havia descido em dez segundos agora eu sentia na pele aquela subida extremamente inclinada. Coloquei tudo de volta nos bolsos, mas deixei a foto na palma fechada da minha mão. Isso tudo me fez acreditar no que eu não tinha certeza dos fatos. Sai virando ruas e ruas sem muita atenção aonde virava, mas algo no fundo, no fundo do meu coração me fez acreditar que aquele era o caminho certo, que as ruas que virei eram como se algo pontilhasse no chão gotas imaginárias, me fazendo correr mais e mais até chegar num portão vermelho. Assim como eu corria sem saber, mas sabendo inconscientemente aonde ia, fora também o mesmo sentimento que fez-me parar ali de frente aquele portão vermelho. Olhei pra cima daquele portão, tinha uma janela muito alta, uns quatro andares acima que me fez lembrar de algo, que me fez olhar para aquela janela. Tudo naquele momento até então não fazia sentido algum, mas sabia que tudo tinha sentido. Toquei o interfone daquele portão e esperei uns segundos, uns dez segundos se passaram e minha ansiedade não me deixava esperar nem mais um segundo, toquei novamente e me sentindo o homem mais feliz e bobo de todos os tempos, toquei o interfone no tom de cantoria, na esperança de provocar irritação de uma pessoa que poderia estar dormindo e se acordar com essa barulheira do maldito interfone. A minha impaciência era gigantesca e dei uns três toc-tocs no portão, fazendo aquele barulho, mas batendo no portão algo cai no meu pé. Olhei pra baixo e o objeto meio metálico tinha caído no trilho do portão. Abaixei peguei aquilo, visto que era um chaveiro com duas chaves. Olhei para a chave e sem muita dúvida abri o portão sem errar a chave com a fechadura, entrei, tranquei novamente e andei rumo a escada em espiral no final do corredor. Parei de baixo da escada, olhei pra cima, e meio sem paciência fui subindo rapidamente pulando dois degraus por dois degraus. Cheguei em menos de dez segundos no quarto andar, em meio a quatro portas olhando inconscientemente para uma delas fui abrí-la. Dei duas voltas na fechadura e dei um empurrãozinho na parte de baixo da porta para desemperrá-la que já estava cedendo a um tempo. Como eu sabia daquilo tudo não sei, só sei que sabia. Fui andando rumo ao quarto, abri a porta que estava entreaberta e olhei curiosamente para todos os lados procurando alguma coisa, e nada eu via. Olhei na cozinha e nada, andei por todo apartamento e não achei nada, aliás, não achei minha loira da foto, escritora daquelas cartas. Tirei tudo do bolso novamente e pegando tudo algo ficou meio preso na minha mão, que cai no chão. O pendrive. Ele era meio detonado, a pontinha dele estava suja, a chave que recolhia a ponta estava quebrada, em meio de tudo aquilo, a única coisa que eu não era ciente da existência, era aquele trem todo fudido que tinha acabado de cair no chão, quebrando mais um pedaço da capinha que revestia o HD já toda estragada e arranhada. Abri minha mala que tinha começado a fazer antes de me aventurar morro abaixo naquela bicicleta sem freios, peguei meu MacBook , botei o pendrive no buraco do USB, e em dois segundos abriram quatro pastas, uma com o número um, outra com o dois, depois três e quatro, todas na ordem. Cliquei duas vezes na primeira pasta e abriram-se umas fotos. Selecionei todas as fotos comand+A, com o botão direito do leptop abri as fotos no modo de visualização, olhando minha linda mulher dos cabelos louros, me senti melhor, mais muito melhor do que quando estava em cima da bicicleta com aquela brisa nos olhos. Fiquei muito feliz em ver aquelas fotos, visualizei todas, e abri a segunda pasta, mais fotos da minha loira, só que dessa vez eu estava nas fotos junto com ela, olhei todas e abri a terceira, mais fotos minhas junto com minha loira. Na quarta pasta, senti que algo afetou meus breves momento de felicidade naquele instante em que via as fotos, como sou um ser humano como outro qualquer, pressenti que algo revelador viria a ser uma surpresa absurda. Sem enrolar demais, dei dois cliques na pasta e um movie, o quicktime movie estava ali. Mais impaciente ainda abri o vídeo. Minha loira tinha feito um vídeo, e já começou falando. " Estou aqui para te dizer que espero-te na fila, somos os próximos, não se atrase, temos muita vida pela frente", ela com o seu humor negro, quando falou "vida pela frente" ela fez o gesto de quando se colocamos aspas nas palavras que falamos. Aquilo tudo começava a dar sentido, mas eu na minha primeira atitude antes de pensar em qualquer coisa, corri novamente para aquele lugar, sai descendo as escadas mais rápido que tinha subido-as, e peguei a bicicleta sem freios da minha loira e pelo mesmo trajeto que fiz na vinda eu fiz na volta. Virei a direita a esquerda e cheguei na avenida, sem carros e desci sem freios.

Ainda assim o amor

2010-04-05T11:21:00.004-03:00

numa pracinha qualquer,

lá pras bandas do imortal,

havia um ipê florido amarelo,

as flores vieram, se deram e caíram

a árvore que era jovem,

acabou por envelhecer.

Assim como a primavera,

suas flores que se foram,

e muitas outras primaveras,

em outras esquinas de outras canções.

havia um maluco dançando no sinal,

a música que uma banda imortal outrora tocou,

o maluco não dança mais,

a música parou.

e de tudo isso,

sobrou o amor.

o amor da flor amarela de um ipê,

da dança do maluco do sinal,

da música de uma banda imortal.

de tudo isso sobrou meu amor por você,

jovem, ingênuo,

potencialmente falho e mortal,

talvez amanhã não esteja aqui,

talvez nunca mais.

mas ainda assim,

amor.

Num envelope qualquer

2010-04-04T22:30:00.008-03:00

Tava com cara que carimba postais, que por descuido abriu uma carta que voltou.

‘Querida loira das bandas do Imortal,

Um dia me disseram que o algodão doce era feito de nuvens. Que o pop virou papa e que poupava a igreja católica de ser uma banda de pagode. E que o pop não papa ninguém. Andam dizendo por aí que no peito desse velho samurai bate um coração, mas é pura mentira. Elfos malditos, conversam demais. Inventam coisas, cheiram o pó mágico e ficam malucos. Não acredite neles. Eles não existem.

Sabe, esses dias vi o velho urso. Não o Hilton, o urso. Sim, o italiano. O Bartô. Está apaixonado. Amando. E tudo começou com uma carta. Inveja? Talvez. Aliás, não. A mais completa contradição. Se não há nada, por que todos temem perder? Queria ser como ele, às vezes. E ele queria ser como eu. Como Pelé que queria ser Maradona e Maradona que queria ser Pelé. O mais técnico dos volantes, o mais raçudo dos meias. Daí a contradição.

Acontece que ele escreveu uma carta para a menina mais linda do Reino da Puc Encantada e deu certo. Mas foi endereçada, ela sabia que era pra ela. Ela tinha uma certeza. A força deixa a história mal contada. A carta era pra ela desde o início, ela sabia que era pra ela. Ela não fez uma suposição. By the way...

A carta dele foi enviada por uma dessas corujas de linhagem européia, que sabem o que fazem. Alguma coisa que ainda me emocione, como um filme de guerra ou uma canção de amor. Enquanto garotos inventam um novo inglês, aqui estou eu, parado, na esquina. Um maço de Marlboro Red Cosmic no bolso, uma cara embriagada e um autógrafo do Pirlo na manga da camisa. Quem oculta o crime tem culpa, não?

Loira, só queria dizer isso. Que por mais que eu grite, o silêncio é sempre maior. Minha loira das bandas do Imortal realmente mora longe demais das capitais. Num lugar onde você nunca ousaria alcançar. Levo o mundo e não vou lá. Triste vocação, ser banal. Mas, assim como o destino é uma vadia inconstante e a nossa elite se empanturra de biscoito fino, um dia, a minha verdadeira loira das bandas do Imortal irá receber as cartas que sempre escrevo, e nunca mandei. Um dia. Quem sabe hoje. Abraços fraternais.’

É, o italiano Bartô é um sujeito de sorte.

Entrevista com uma Jukebox

2010-03-31T13:33:00.004-03:00

Resolvi fazer uma entrevista dessas diferentes. Tava cansado dessas palavras de sempre. Cansado de escrever . Cansado dessas palavras banais. Resolvi ir além, já que estamos longe demais das capitais, além dos outdoors e da arquitetura metafísica das catedrais. Nada de Bandeira, Bauhaus, Caetano ou qualquer curta metragem. Resolvi entrevistar uma jukebox.

O local, esse a licença poética define. Pode ser um café desses de um filme ianque aonde pilotos de caça tomam cerveja com seus óculos Ray Ban. Pode ser uma casa das paredes descascadas aonde o bando de peão vai gastar seu dinheiro com suas senhoras. Pode ser uma catedral urbana com conexão wi-fi longe demais das capitais. Pode ser você.

Isso tudo, em Goiânia Alegre.

Comecei perguntando daonde ela veio. Suas luzes já não são tão modernas e infelizmente tem que carregar músicas que já não prestam. Desembarcou em um Porto Velho qualquer, pensando que ia ser sempre nova, jovem. Hoje sabe que as mentiras da arte são tantas. São plantas artificiais. Sabe que seu conhecimento vale 2 reais, se resume a música do século 20 e nada mais. Assim como o sábio da efeologia de Malba Tahan, ela apenas sabe a história do mundo dos últimos cento e poucos anos que uma música, as vezes, deveras, comercial contou.

Pedi que ela me contasse então, como síntese de suas experiências um apanhado geral do perfil dos seus clientes. Algo como, me diga quem te toca por uma nota de dois reais que eu digo quem tu és.

Um garoto de 13 anos querendo saber o que era rock and roll, o óculos do John ou o olhar do Paul. Colocou os dois. Passeou pela necrofilia da arte, sessão completa. Experimentou algumas tendências suicidas com chantily. Ficou lá por 20 minutos que foram uma eternidade. Depois que a música parou, aprendeu a beber, deixou o cabelo crescer e decidiu trabalhar.

Um prostituta, com a maquiagem borrada denunciando suas lágrimas. Aquele cheiro característico de cigarro cerveja e sexo. Colocou um modão qualquer do interior do Brasil pra fazer sangrar um coração totalmente machucado. Fechou a porta e apagou as luzes pra nínguem ver que ela também chorava. Que esse papo de profissionalismo e falta de amor a camisa é coisa de jogador de futebol. Lembrou dos seus amores, que durassem um segundo ou um ano, suas camas, suas famílias. Lembrou, que uma vez a porta aberta e a luz acesa, era novamente uma prostituta.

Um louco de 20 anos vestindo seus trapos coloridos de sua paixão da cultura de uma massa. Que não tinha medo de nada, muito menos dos avisos de cigarro que avisam que fumar faz mal. Colocou umas músicas pra lembrar da menina mais linda de todos os tempos da última semana. Da menina mais linda de todos os tempos. Pra lembrar que cresceu e que não são meninas mais, são mulheres. Um rock qualquer pra lembrar todos as estradas mal ou não, asfaltadas. Seus buracos e os pedintes na beira da mesma. Pra lembrar das flores que crescem no asfalto. Pra lembrar da batida apaixonante da arquibancada de uma Serra Dourada que pulsa, a batida do seu coração. Uns loucos, aliás. 33, 40, 4, 5, 9, ou mais. Ou menos.

Um pai de família que queria a companhia daquela máquina capaz de tocar música. Pra fugir da rotina urbana. Essa máquina, a versão popular industrial de um velho cigano tocando violino em alguma capital européia, que seu milésimo avô ouviu e chorou, tomando um vinho do Porto. Hoje ele ouvia ali, sentado, lembrando que não fumava, não bebia. Que o seu outrora longíquo sonho da juventude de se aventurar por uma história em quadrinhos com sexo , pseudo ou não intelectualismo, bossa nova e rock and roll falhou. Ouvia aquela música pra se lembrar de como era medíocre e acabou se tornando o famigerado tijolo na parede que tanto temeu um dia quando ainda divagava fumando um palheiro. Divagava sobre a nossa existência. Hoje não tem tempo para divagar. Não fuma mais. Sua esposa não gosta do cheiro, não quer influenciar os filhos. Não tem tempo, está com a mente sempre cansada pra se dispor sobre questões metafísicas. Por dois minutos e uma nota nova de dez reais sacada de um caixa eletrônico conseguiu fugir. Por dois minutos.

Uma mulher, coloca uma música com ares de feminismo, pra se lembrar dos encontros e desencontros daquele que ela julgou ser o amor da sua vida.

Um rebelde, revoltado com a mediocridade da raça humana e como todas as nossas questões banais de uma geração sem ideologias se resume ao amor.

Um bêbado, com uma nota velha amassada. Um louco. Um pintor, um alquimista.

Todos passaram por essa máquina. Chorando suas lágrimas de um século emblemático e que a revolução se tornou um ícone pop de uma camiseta casual.

Depois de tantas almas, tantas vezes, simplesmente simples mentes, eu, um jornalista de 45 anos, com a barba branca por fazer e o cabelo despenteado me cansei de todo esse sentimento que nunca vai parar, desligo o gravador, me sento , pego uma nota e coloco uma música. Me lembro de todas as músicas que eu já toquei, que me encontraram, no elevador, no carro ou em um bar. Partindo de outros corações, sedentos por outras canções, que tinham em si o desgosto de outros lamentos. Penso, logo não consigo viver mais. Sou um homem velho, cheio de saudade. Sou apenas lembranças.

O mendigo de elogios

2010-03-31T11:37:00.002-03:00

O mendigo acorda cedo na cidade. Respira a aurora e seu ar de continuação, não de recomeço. A angústia, aplacada pelo sono, já está lá, como uma criança puxando a camiseta do pai, chamando atenção. As noites, se dormidas, não são alívio, pois é como se parássemos de existir. Ao menos eram assim as noites do mendigo: curtas e sem sonhos.

E foi andando pela casa – sim, ele tinha um teto – e engoliu um pedaço de pão – pois pão não lhe faltava – e este desceu seco e amargo na garganta, lento, só de pirraça. Sentiu pena de si. Sentiu ódio ao dia. Foi para seu ponto.

Cada serviço, cada sorriso, cada trejeito, estendeu como quem estende a mão – gelada – à espera de quaisquer infames 10 centavos (falados): sua alma não custava muito caro. E o mendigo, quando com sorte, esticava o pescoço, levava três tapinhas leves na cabeça, ouvia um “bom garoto”. Abanava o rabinho, voltando pra casa ao fim do dia.

Por Armando Nogueira

2010-03-29T13:48:00.031-03:00

Brincam que o Acre não existe. Alguns podem até acreditar, pois se conhece um acreano tão genial que é dificil de imaginar que ele realmente fazia parte do nosso mundo. Armando Nogueira era real, sua genialidade é real e vai permanecer para todo sempre nas palavras que esse grande, ético e épico jornalista brasileiro que nos deixou, depois de 83 anos de uma vida que inspira a todos os admiradores do jornalismo e do esporte.

Adeus, grande Armando!

Pelada de Subúrbio

Armando Nogueira

Nova Iguaçu, quatro horas da tarde, sábado de sol. Dois times suam a alma numa pelada barulhenta; o campo em que correm os dois times abre-se como um clarão de barro vermelho cercado por uma ponte velha, um matagal e uma chácara silenciosa, de muros altos.

A bola, das brancas, é nova e rola como um presente a encher o grande vazio de vidas tão humildes que, formalmente divididas, na verdade, juntam-se para conquistar a liberdade na abstração de uma vitória.

Um chute errado manda a bola, pelos ares, lá nos limites da chácara, de onde é devolvida, sem demora, por um arremesso misterioso. Alguns minutos mais tarde, outra vez a bola foi cair nos terrenos da chácara, de onde voltou lançada com as duas mãos por um velhinho com jeito de caseiro.

Na terceira, a bola ficou por lá; ou melhor, veio mas, cinco minutos depois, embaixo do braço de um homem gordo, cabeludo, vestido numa calça de pijama e nu da cintura para cima. Era o dono da chácara.

A rapaziada, meio assustada, ficou na defensiva, olhando: ele entrou, foi andando para o centro do campo, pôs a bola no chão e, quando os dois times ameaçavam agradecer, com palmas e risos, o gesto do vizinho generoso, o homem tirou da cintura um revólver e disparou seis tiros na bola.

No campo, invadido pela sombra da morte, só ficou a bola, murcha.

Fragmento de uma biografia

2010-03-25T18:07:00.002-03:00

“Quando dei por mim estava sentado no vaso sanitário e comendo uma maçã... Olha isso! É como transar com uma mulher em uma gaveta do IML, o início e o fim. É o mais poético que minha vida consegue ser, baby.” Escrevi em uma folha de papel higiênico e deixei por baixo da porta da casa dela.

No outro dia, na caixa do correio em um papel reciclado, ela mandou os seguintes versos de uma música do Zé Kéti:

“O poeta era eu/ Cujas rimas eram compostas/ Na esperança de que/ Tirasses essa máscara/ Que sempre me fez mal”