Crônica de uma morte anunciada
O Amor!
Antes, na paixão a troca de olhares das rimas medíocres do pseudo intelectualismo da mesa de um bar.
Do verdadeiro intelectualismo do amor que apenas se sente . De quem respira poesia.
A morte da arte, da vida. Arte pela morte. Arte pela arte.
Das revoluções que nunca se farão e dos mares nunca navegados.
Numa esquina por aí.
No metrô, nas coxas alheias ou nos sorrisos tristes. Sempre lá. O amor, a crônica dessa morte anunciada que é a única certeza de uma vida triste.
Aquela velha sensação. Um frio na barriga, angústia talvez. Um pesadelo, um amor indigesto. A sensação enfadonha de ser infantil e achar viver é morrer de amores. Talvez seja vontade de fumar, esse suicídio industrial, apoteose pseudo intelectual. E de tragar palavras travestidas trotoantes, seduzindo o medo que nunca te abandona, do velho frio na barriga. Então assim, se entregar a medíocridade e quem sabe. Quem.
Antes, na paixão a troca de olhares das rimas medíocres do pseudo intelectualismo da mesa de um bar.
Do verdadeiro intelectualismo do amor que apenas se sente . De quem respira poesia.
A morte da arte, da vida. Arte pela morte. Arte pela arte.
Das revoluções que nunca se farão e dos mares nunca navegados.
Numa esquina por aí.
No metrô, nas coxas alheias ou nos sorrisos tristes. Sempre lá. O amor, a crônica dessa morte anunciada que é a única certeza de uma vida triste.
Aquela velha sensação. Um frio na barriga, angústia talvez. Um pesadelo, um amor indigesto. A sensação enfadonha de ser infantil e achar viver é morrer de amores. Talvez seja vontade de fumar, esse suicídio industrial, apoteose pseudo intelectual. E de tragar palavras travestidas trotoantes, seduzindo o medo que nunca te abandona, do velho frio na barriga. Então assim, se entregar a medíocridade e quem sabe. Quem.
2 comentários:
Quando falou la atraz nos comentarios do meu texto, que " partem de vc o mesmo raciocínio ", hj eu acredito....
Fodástico....
anda lendo gabriel garcia? li esse livro no começo do ano. Gostou?
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