O Palhaço

Meus melhores contos foram escritos no pensamento, se perderam e não têm mais graça. A lata de lixo está lá fora com alguns pedaços transcritos e com um palhaço procurando comida. Dois pedaços de pizza e ketchup. Murro no gato enquanto enforca o rato. Besta, besta. A maquiagem não sai, daqui vai trabalhar em algum sinal. Sai feliz, economizou umas oito pratas. Oito a mais de pinga para mais tarde. “Não, não fumo” ele me disse um dia. Palhaços que bebem e não fumam são grandes filhos da puta, minha avó disse um dia.

Balelas e balelas, mentiras e mentiras com temperos documentais se espalham pelo texto. Leio, leio. Fodas-se, não gostei. Vai para a lata. Uma vez vi o palhaço depois da refeição, recolher alguns pedaços dos textos, colocava no bolso. Palhaço, o cara sabe viver, ser escritor é uma merda, ser palhaço que mete as fuças no lixo é melhor, mais real. Então, então... Lá vem o filho da puta de cara pintada de novo. Remexe o lixo, pedaços de papeis no bolso e meio whopper com queijo para dentro da barriga. Cara de sorte. Grande filho da puta. Eu deveria escrever uma história com esse louco. Qualquer dia desses o sigo e escrevo tudo que eu ver que preste para uma história.

Há três dias o palhaço não vem. O filho da puta deve ter morrido. Foda, Foda. Laranja Mecânica na TV. Vá lá, Alex, vá lá!

Cinco meses, o palhaço morreu mesmo, o procurei pelos sinais e nada. E eu achando que o cara tinha sorte. Antes de ir para casa, passo na livraria, quero ler algo. Algo que me deixe tonto, entorpecido. E na prateleira está, entre os dez mais vendidos da semana, “Recortes de um palhaço louco”. Que merda é essa!? Filho da puta! Vovó tinha razão.